Bêbado pintor - Camané

Era noite invernosa e o vento desabrido

Num louco galopar ferozmente rugia

Vergastando os pinhais pelos campos corria

Como um triste grilheta ao degredo fugido

Num antro pestilento, infame e corrompido

Imagem de bordel, cenário de caverna

Vendia-se veneno à luz duma lanterna

À turba que se mata ingerindo aguardente

Estava um jovem pintor atrofiando a mente

Encostado sem brio ao balcão da taberna

Rameiras das banais, num doido desafio

Exploravam do artista a sua parca féria

E ele na embriaguez do vinho e da miséria

Cedia às tentações daquele mulherio

Nem mesmo a própria luz nem mesmo o próprio frio

Daquele vazadouro onde se queima a vida

Faziam incutir à corja pervertida

Um sentimento bom de amor e compaixão

P’lo ébrio que encostava a fronte ao vil balcão

De nauseabunda cor e tábua carcomida

Encostado sem brio

Ao balcão da taberna

De nauseabunda cor

E tábua carcomida

O bêbado pintor

A lápis desenhou

O retrato fiel

Duma mulher perdida

O bêbado pintor

A lápis desenhou

O retrato fiel

Duma mulher perdida

Impudica mulher

Por entre o vil bulício

De copos tilintando

E de boçais gracejos

Agarrou-se ao rapaz

E cobrindo-o de beijos

Perguntou-lhe a sorrir

Qual era o seu oficio

Agarrou-se ao rapaz

E cobrindo-o de beijos

Perguntou-lhe a sorrir

Qual era o seu oficio

Ele a cambalear

Fazendo um sacrifício

Lhe diz a profissão

Em que se iniciou

Ela escutando tal

Pedindo alcançou

Que então lhe desenhasse

O rosto provocante

E num sujo papel

As feições da bacante

O bêbado pintor

A lápis desenhou

Retocou o perfil

E por baixo escreveu

Numa legível letra

O seu modesto nome

Que um ébrio esfarrapado

E o rosto cheio de fome

Com voz rascante e rouca

À desgraçada leu

Que um ébrio esfarrapado

E o rosto cheio de fome

Com voz rascante e rouca

À desgraçada leu

Esta, louca de dor

Para o jovem correu

Beijando-lhe muito o rosto

Abraça-o de seguida

Era a mãe do pintor

E a turba comovida

Pasma ante aquele quadro

Original, e estranho

Enquanto o pobre artista

Amarfanha o desenho

O retrato fiel

Duma mulher perdida

It was a wintry night and the wild wind

In a mad gallop fiercely roared

Bending the pine forests across the fields, I ran

Like a sad shackle to the escaped ban

In a pestilent, infamous and corrupted den

Image of brothel, cave scenery

Poison was sold by the light of a lantern

To the mob that kills itself by ingesting brandy

There was a young painter atrophying his mind

Leaning against the tavern counter

Banal whores, in a crazy challenge

They explored the artist's limited vacation

And he in the drunkenness of the wine and the misery

I gave in to the temptations of that woman

Not even the light itself, not even the cold itself

From that dump where life is burned

They made to instill the perverted rabble

A good feeling of love and compassion

By the drunk who leaned in front of the vile balcony

De nausea lot of color and eaten-up board

leaning lackluster

At the tavern counter

Nausea a lot of color

and eaten board

the drunk painter

in pencil drew

The faithful portrait

of a lost woman

the drunk painter

in pencil drew

The faithful portrait

of a lost woman

unchaste woman

Amidst the vile hustle

Of clinking glasses

And of silly jokes

Cling to the boy

And covering him with kisses

asked him to smile

What was your job

Cling to the boy

And covering him with kisses

asked him to smile

What was your job

he staggers

Making a sacrifice

Tells you the profession

Where it started

she listening to such

asking reached

that then draw you

The provocative face

And on a dirty paper

The features of the bacchante

the drunk painter

in pencil drew

Retouched the profile

And underneath she wrote

in a legible handwriting

Your modest name

What a ragged drunk

And the face full of hunger

With a raspy and hoarse voice

to the unfortunate read

What a ragged drunk

And the face full of hunger

With a raspy and hoarse voice

to the unfortunate read

This one, crazy with pain

For the young man ran

Kissing her face a lot

Hug him then

She was the painter's mother

And the mob moved

Amazed by that picture

Original, and strange

While the poor artist

Crumple the drawing

The faithful portrait

of a lost woman