Театр - Александр Малинин

Я с бродячим театром езжу по дорогам,

Рваная кибитка, рваная страна.

Боже, как хотелось отдохнуть немного,

Но который год гражданская война.

Но который год гражданская война.

Все, что нажил, пропил, все, что пропил, нажил,

Ты вчера при деньгах, завтра ноги в гроб.

Ну, а что сегодня, кто мне точно скажет,

Хлеба четвертинка или пуля в лоб?

Припев:

Больно, как, Родина, больно,

Когда бьешь коркой хлеба по душе.

Но вольно, хоть бедно, но вольно,

И ангелы заждались нас уже.

Но вольно, хоть бедно, но вольно,

И ангелы заждались нас уже.

Дар мой одинокий, словно свечка Богу,

В духоте Отчизны тлеет сизый дым.

Мать моя мечтала, проводив в дорогу,

Что далекий город станет мне родным.

Но отшумели балы, и пусты бокалы,

Убивает принца не лоэрд, а СПИД,

На панель Джульетту загнала усталость,

И войну, как камень в гору, волочет Сизиф.

Припев:

Больно, как, Родина, больно,

Когда бьешь коркой хлеба по душе.

Но вольно, хоть бедно, но вольно,

И ангелы заждались нас уже.

Но вольно, хоть бедно, но вольно,

И ангелы заждались нас уже.

Проигрыш.

Я с бродячим театром езжу по дорогам,

Рваная кибитка, рваная страна.

Боже, как хотелось отдохнуть немного,

Но который год гражданская война.

Но который век гражданская война.

I travel along the roads with a traveling theater,

Torn wagon, torn country.

God, how I wanted to relax a little,

But what year is the civil war.

But what year is the civil war.

Everything that I got, I drank, I drank everything I drank, I got it,

Yesterday you had money, tomorrow your feet in the coffin.

Well, what about today, who can tell me exactly

A quarter of bread or a bullet in the forehead?

Chorus:

It hurts, like, Motherland, it hurts,

When you hit your soul with a crust of bread.

But freely, though poorly, but freely,

And the angels have been waiting for us already.

But freely, though poorly, but freely,

And the angels have been waiting for us already.

My lonely gift, like a candle to God,

Gray smoke smolders in the stuffiness of the Fatherland.

My mother dreamed, seeing off on the road,

That a distant city will become my home.

But the balls have died down, and the glasses are empty,

It's not Loerd that kills the prince, it's AIDS,

Fatigue drove Juliet onto the panel,

And the war, like a stone uphill, is dragged by Sisyphus.

Chorus:

It hurts, like, Motherland, it hurts,

When you hit your soul with a crust of bread.

But freely, though poorly, but freely,

And the angels have been waiting for us already.

But freely, though poorly, but freely,

And the angels have been waiting for us already.

Losing.

I travel along the roads with a traveling theater,

Torn wagon, torn country.

God, how I wanted to relax a little,

But what year is the civil war.

But what century is the civil war.