Махно - Александр Малинин

— Что это за поле?

— Не знаю, мой атаман.

— А что это за город?

— Черт его знает, мой атаман.

— А что это за люди?

— Смерть, мой атаман.

На сабле плясала слеза, а гусарский мундир

Весь в семечках, как хутора Малоросса.

«Айвенго» небритой братвою зачитан до дыр,

Храп лошадей, в траве муравьи, да осы.

Припев:

Ты не пиши мне о любви, ведь сердце жжет воспоминанье.

Все наши детские страданья судьбою купаны в крови.

Оборвалась тугая нить, наш праздник так похож на траур.

И в лабиринтах Минотавра нам вечно суждено бродить.

И дернул же черт меня родиться в России!

То раболепствуем, то тихо бунтуем, болтуны, да ворье,

То каемся, то хлещем друг дружку, что есть силы,

То мировые проблемы решаем, а то воруем белье.

Припев:

Ты не пиши мне о любви, ведь сердце жжет воспоминанье.

Все наши детские страданья судьбою купаны в крови.

Оборвалась тугая нить, наш праздник так похож на траур.

И в лабиринтах Минотавра нам вечно суждено бродить.

Гражданская подлая бойня без правил и взяток.

Рулетка раскручена, но шарик придет на zero.

За Родину горсть убирают, за свободу — десяток,

А вся остальная — война, для кого.

Припев:

Ты не пиши мне о любви, ведь сердце жжет воспоминанье.

Все наши детские страданья судьбою купаны в крови.

Оборвалась тугая нить, наш праздник так похож на траур.

И в лабиринтах Минотавра нам вечно суждено бродить.

На сабле плясала слеза, а гусарский мундир

Весь в семечках, как хутора Малоросса.

«Айвенго» небритой братвою зачитан до дыр,

Храп лошадей, в траве муравьи, да осы.

— What is this field?

- I don't know, my ataman.

- And what kind of city is this?

“The devil knows, my ataman.

— What kind of people are these?

“Death, my ataman.

A tear danced on the saber, and the hussar uniform

All in seeds, like the farms of Little Russia.

"Ivanhoe" unshaven lads read to holes,

The snoring of horses, ants in the grass, and wasps.

Chorus:

You do not write to me about love, because the heart burns with a memory.

All our childhood suffering is bathed in blood by fate.

A tight thread has broken, our holiday is so similar to mourning.

And in the labyrinths of the Minotaur we are forever destined to wander.

And the devil pulled me to be born in Russia!

Now we servile, then we quietly rebel, talkers, yes thieves,

Now we repent, now we whip each other with all our strength,

Either we solve world problems, or we steal linen.

Chorus:

You do not write to me about love, because the heart burns with a memory.

All our childhood suffering is bathed in blood by fate.

A tight thread has broken, our holiday is so similar to mourning.

And in the labyrinths of the Minotaur we are forever destined to wander.

Vile civil massacre without rules and bribes.

Roulette is spinning, but the ball will come to zero.

For the Motherland they remove a handful, for freedom - a dozen,

And the rest is war, for whom.

Chorus:

You do not write to me about love, because the heart burns with a memory.

All our childhood suffering is bathed in blood by fate.

A tight thread has broken, our holiday is so similar to mourning.

And in the labyrinths of the Minotaur we are forever destined to wander.

A tear danced on the saber, and the hussar uniform

All in seeds, like the farms of Little Russia.

"Ivanhoe" unshaven lads read to holes,

The snoring of horses, ants in the grass, and wasps.