Baston ! - Renaud

Les poings serrés au fond des poches de son blouson

Angelo flippe à mort, il est encore plombé

Il accuse le bon Dieu de la fatalité

Mais, au fond d’sa caboche, y s’fait pas d’illusions:

A force de cartonner, dans tous les azimuts

Des gonzesses qu’ont le cœur planté en haut des cuisses

La rouquine du pressing, des minettes ou des putes

Sûr qu’il a pas fini d’s’en choper des choses tristes

Y rêvait d’une gonzesse qu’aurait été qu'à lui

Belle comme un tatouage mais quand même intelligente

Qu’il aurait pu aimer un peu comme un ami

'l'a une envie d’crever qui lui r’monte du bas-ventre

Alors ce soir, à la foire

Avec deux trois lascars

Il ira au baston, au baston !

Comme le prolo va au charbon

Il ira au baston, au baston !

Fil’ra des coups, prendra des gnons

C’est p’t'êt'con, mais tout est con !

Les poings serrés au fond des poches de son blouson

Angelo flippe à mort, il est encore viré

C’est l’quatrième boulot depuis l’début d’l’année

T’t’façon y s’rait barré, mais où il est marron

C’est qu’y s'était promis, avant d’décaniller

De s’faire le coffre fort dans l’bureau du premier

Et la peau du p’tit chef qu’a jamais pu l’saquer

Pass’qu’y rangeait sa mob' devant le box du patron

Y rêvait d’un travail où faudrait pas pointer

Où tu pourrais aller que quand t’en a envie

Que tu f’rais par plaisir, pas pour gagner du blé

Y paraît qu'ça existe dans la philosophie

Alors ce soir, à Pantin

Avec deux trois copains

Il ira au baston, au baston !

Comme le prolo va au charbon

Il ira au baston, au baston !

Fil’ra des coups, prendra des gnons

C’est p’t'êt'con, mais tout est con !

Les poings serrés au fond des poches de son blouson

Angelo flippe à mort en découvrant l’chantier

Dans la turne glacée en haut du pavillon

Où ses parents s’engueulent à longueur de journée

Y trouve plus sous son pieu sa collec' de Play-Boy

Sa mère a bazardé sa rouleuse et son herbe

Son connard de p’tit frère est v’nu jouer aux cow-boy

Dans sa piaule, c’est l’boxon et ça lui fout la gerbe !

Y rêvait d’une famille qu’y faudrait pas subir

Des parents qui s’raient pas des flics ou des curés

Pour pas d’venir comme eux y voudrait pas vieillir

Et pour jamais vieillir y sait qu’y doit crever !

Alors ce soir au baloche

Avec son manche de pioche

Il ira au baston, au baston !

Comme le prolo va au charbon

Il ira au baston, au baston !

Fil’ra des coups, prendra des gnons

C’est p' t'être con, mais tout est con

Fists clenched deep in his jacket pockets

Angelo is freaking out, he's still plumbed

He accuses God of fatality

But, deep in his noggin, he has no illusions:

By dint of carding, in all directions

Chicks that have the heart planted in the top of the thighs

The redhead of the laundry, babes or whores

Sure he's not done getting sad things

He dreamed of a girl that would have been only his

Beautiful as a tattoo but still smart

That he could have loved a bit like a friend

'he has a desire to die that rises from his lower abdomen

So tonight at the fair

With two three lads

He will fight, fight!

As prolo goes to coal

He will fight, fight!

Fil’ra shots, take the gnomes

It's stupid, but everything is stupid!

Fists clenched deep in his jacket pockets

Angelo freaks out, he's fired again

It's the fourth job since the beginning of the year

Somehow it would be crossed out, but where it's brown

That's what he had promised himself, before decaniller

To make the safe in the office of the first

And the skin of the little chef who could never sack him

I happened to put his mob there in front of the boss' box

He dreamed of a job where he shouldn't clock in

where you could go only when you want

That you would do for fun, not to earn wheat

It seems that it exists in philosophy

So tonight, in Pantin

With two three friends

He will fight, fight!

As prolo goes to coal

He will fight, fight!

Fil’ra shots, take the gnomes

It's stupid, but everything is stupid!

Fists clenched deep in his jacket pockets

Angelo freaks out when he discovers the construction site

In the icy turn at the top of the pavilion

Where her parents argue all day long

Can't find his Play-Boy collection under his stake

Her mother dumped her roller and her weed

His asshole little brother came to play cowboy

In his room, it's the boxon and it gives him the sheaf!

He dreamed of a family that would not have to be subjected to

Parents who wouldn't be cops or priests

To not come like them would not want to grow old there

And to never grow old there knows that there must die!

So tonight at the baloche

With his pickaxe handle

He will fight, fight!

As prolo goes to coal

He will fight, fight!

Fil’ra shots, take the gnomes

It may be stupid, but everything is stupid