Son como niños, buscando abrigo,

pájaros tristes, soñando amigos.

Entre el delirio y la cordura,

juegan sus sueños de locura.

Sin los artistas, equilibristas,

en el andamio de sus engaños.

Vienen y van sin descansar,

magos del aire, bufones, frailes

de un Dios de cristales de color.

De la risa al dolor y del llanto al amor,

del drama a la comedia, hay de todo en la feria

cuando levanta un hombre su telón.

Viven al día, sufren y esperan,

son importantes, son emigrantes.

Fundan tablados, son adorados,

son bien amados, son insultados.

Son buena gente entre la gente.

Pasan a solas sus malas horas.

Aplausos y fracasos, ahí están los artistas,

poniéndole a la vida el corazón.

Они, как дети, ищут убежища,

грустные птицы, мечтающие друзья.

Между бредом и здравомыслием,

они играют в свои сумасшедшие мечты.

Без артистов, канатоходцев,

на лесах их обманов.

Они приходят и уходят без отдыха,

воздушные маги, шуты, монахи

Бога цветных кристаллов.

От смеха к боли и от слез к любви,

от драмы до комедии, на ярмарке есть все

когда мужчина поднимает занавеску.

Они живут одним днем, страдают и ждут,

они важны, они эмигранты.

Они нашли табладо, их обожают,

их хорошо любят, их оскорбляют.

Они хорошие люди среди людей.

Они проводят свои плохие часы в одиночестве.

Аплодисменты и провалы, есть артисты,

воплотить свое сердце в жизнь.