C’est pas qu’on s’sente différents

Ou bien qu’on juge la vie

Mais qu’est-ce qu’on s’sent loin des gens

Quand on survole la ville sur son tapis

Et rire des gueules de déterrés

Au fond du métro parisien

Mais nous c’est pas pareil

On est crevé quand on s’lève le matin

Au prolo qui s'énerve

Accroché à sa voiture à crédit

A chaque feu rouge qui traîne

Dans les embouteillages de sa vie

À la fine rayure sur la carrosserie de sa connerie

Si chère si sacrée et si dure

Que sa femme à côté se plie

Moi je l’aime mon homme, je l’aime quand même

Sa femme qui fait marcher

À elle seule tout le télé-achat

Les feux d’l’amour

Ou les navets de Foucault d’Voici à Gala

À croire qu'ça les arrange

De laisser s’agglutiner les cons

Ça f’ra d’l’abruti pour demain

D’la chasse, d’la pêche des traditions

C’est pas qu’on s’sente différent

Quoique des fois un peu si

On comprend pas bien les gens

Alors on s’exclut de la partie

Un sentiment bizarre que le monde est peuplé de crétins

Mais nous c’est pas pareil, on dit pas qu’on regarde TF1

Mais nous c’est pas pareil…

Alors où est cachée la fine crème du genre humain

Qui vote son Le Pen au mois de mai

Qui rêve de Heider pour demain

Qui voudrait faire la peau à tous les grilleurs de priorité

Ou qui paye 100 euros pour voir la Dion ou Hallyday bourré?

À l’idée qu’on se fait du monde et de ses aléas

On est toujours le con de quelqu’un

Mais mon voisin le sait pas

Alors quand il hurle au silence

Je monte le son, y’a du bruit

Vive les beaufs et vive la France

J’assume ma connerie même la nuit

C’est pas qu’on s’sente différents

Ou bien qu’on juge la vie

Mais qu’est-ce qu’on s’sent loin des gens

Dès qu’ils donnent tous ensemble leur avis

Mais nous c’est pas pareil, son avis on le garde pour soi

Parait qu’on est tous un peu con

Dès qu’on est un peu plus de trois

Parait qu’on est tous un peu con

Dès qu’on est un peu plus de trois

Дело не в том, что мы чувствуем себя по-другому

Или мы судим о жизни

Но что чувствуешь вдали от людей

Когда ты летаешь над городом на своем ковре

И смеяться над лицами раскопанных

Внизу парижского метро

Но мы не то же самое

Мы устаем, когда просыпаемся утром

Прологу, который злится

Держится за свою машину в кредит

На каждом заднем красном свете

В пробках своей жизни

К тонкой царапине на теле его дерьма

Такой дорогой, такой священный и такой суровый

Пусть его жена в следующий раз согнется

Я люблю своего мужчину, я все равно люблю его

Его жена, которая ходит

Все телемагазины в одиночку

Огонь любви

Или репы Фуко из Voici à Gala

Поверить, что это им подходит

Чтобы идиоты сбились в кучу

Это будет глупо на завтра

Охота, рыболовные традиции

Дело не в том, что мы чувствуем себя по-другому

Хотя иногда немного так

Мы плохо понимаем людей

Итак, мы выгоняем себя из игры

Странное ощущение, что мир полон дебилов

Но мы уже не те, мы не говорим, что смотрим TF1

Но мы не такие...

Так где же спрятаны прекрасные сливки человечества

Кто голосует за Ле Пен в мае

Кому снится Хайдер на завтра

Кому захочется убить всех приоритетных бройлеров

Или кто заплатит 100 евро, чтобы увидеть пьяного Диона или Холлидея?

Наше представление о мире и его капризах

Мы всегда чей-то придурок

Но мой сосед не знает

Поэтому, когда он кричит в тишине

Включите его, есть шум

Да здравствует быдло и да здравствует Франция

Я владею своим дерьмом даже ночью

Дело не в том, что мы чувствуем себя по-другому

Или мы судим о жизни

Но что чувствуешь вдали от людей

Как только они все вместе выскажут свое мнение

Но мы не такие, его мнение мы держим при себе

Кажется, мы все немного тупые

Как только нам станет чуть больше трех

Кажется, мы все немного тупые

Как только нам станет чуть больше трех