Я вчера закопал - Тринадцатое созвездие

Заблудившись в тени Магелановых карт

В город суетный наш не пришел месяц Март.

Наплевав на спешащий вперед календарь.

Позабыв, что бунтарь — это всё же бунтарь.

Не подумав о тех, кто за солнцем спешил.

И о тех, кто хранил ему песни души.

Не почувствовав стук, не услыша азарт

Не пришёл месяц Март.

Кто-то ждёт дольше срока, а кто-то спешит.

Косит маленьких.

Косит больших.

Не скупясь на средства, не жалея свой взгляд

Закрывает глаза, оставляя лишь взгляд.

Когда город устав притормаживал бег

Я вчера под окном разгребал мёртвый снег.

И промёрзшую землю, как воду черпал

Я вчера закопал.

Я вчера закопал.

Закопал.

В землю друга.

Мы с ним прожили вместе одиннадцать лет.

Он был рядом всегда, а теперь его нет.

Для могилы такой есть бесплатно места.

На могиле такой ни свечи, ни креста.

Не заметит потери, очнувшись от сна,

Этот город.

Но вот не приходит весна.

И в квартире, где жизнь так не ровно текла

Стало меньше тепла.

Я вчера закопал.

Закопал.

В землю друга.

Этот гробик ему колыбелью служил.

А он морду на лапы свои положил.

Рыжий нос, со знакомым до боли пятном.

Не изведанный путь не изведанных снов.

Не понятная даль не понятных ночей.

Не услышанный звук не прочтенных речей.

И любая могила темна и тесна.

И не приходит весна.

Я вчера закопал.

Закопал.

Lost in the shadow of the Magellanic maps

The month of March has not come to our vain city.

I didn't give a damn about the calendar rushing forward.

Forgetting that a rebel is still a rebel.

Without thinking about those who hurried after the sun.

And about those who kept the songs of the soul for him.

Not feeling the knock, not hearing the excitement

The month of March has not come.

Someone is waiting longer than the deadline, and someone is in a hurry.

Mows the little ones.

Mows large.

Not skimping on funds, not sparing your opinion

He closes his eyes, leaving only a glance.

When the city charter slowed down the run

Yesterday I was raking dead snow under the window.

And the frozen ground, like scooping water

I dug yesterday.

I dug yesterday.

Buried.

To the land of a friend.

We lived together for eleven years.

He was always there, but now he is gone.

There are free places for such a grave.

There is no candle or cross on such a grave.

Will not notice the loss, waking up from sleep,

This city.

But spring doesn't come.

And in an apartment where life flowed so unevenly

There was less heat.

I dug yesterday.

Buried.

To the land of a friend.

This coffin served as a cradle for him.

And he put his muzzle on his paws.

Red nose, with a painfully familiar spot.

Unexplored path of unexplored dreams.

Incomprehensible distance of incomprehensible nights.

The unheard sound of unread speeches.

And any grave is dark and cramped.

And spring does not come.

I dug yesterday.

Buried.