Dracula - Thomas Fersen

Connaissez-vous l’histoire du comte Dracula?

Qui dormait dans sa tombe et non sur un matelas

Du fond de son château, je sens sur moi son œil

Quand je range mon violon dans son petit cercueil

Dans les rues de la ville parmi la multitude

Je l’imagine dans son lit de solitude

Ce fou romantique rejeté dans les oubliettes

Il me semble l’entendre gratter à ma fenêtre

Connaissez-vous l'étrange comte Dracula?

Qui dormait dans sa tombe ou bien la tête en bas

Il se relève la nuit pour aller se nourrir

Et il ne sait pas se décrire

L’eau du miroir ne lui renvoie pas son reflet

Il ignore s’il est beau, il ignore s’il est laid

Il porte une cape, il porte une fraise en dentelle

Un chapeau démodé

Mais il est immortel

Je connais une fille dont le sourire pointu

Est plus cruel que celui de Nosferatu

Le crucifix qui descend entre ses deux seins

Ferait se damner un saint

On se brûle les yeux sur sa chevelure blonde

Comme si l’on revenait d’une cave profonde

Le goût de sa personne comme celui de l’ail

Me reste dans la bouche je doute qu’il s’en aille

Il semble que l’amour soit parfois un charme bien pire

Que celui que l’on prête au prince des vampires

Deux malheureuses piqûres dans le cou qui vous grattent

Discrète signature du vieil aristocrate

Dans les rues de la ville parmi la multitude

Je l’imagine dans son lit de solitude

Ce fou romantique rejeté dans les oubliettes

Il me semble l’entendre gratter à ma fenêtre

Do you know the story of Count Dracula?

Who slept in his grave and not on a mattress

From the depths of his castle, I feel his eye upon me

When I store my violin in its little coffin

On the city streets among the multitude

I imagine him in his bed of loneliness

This forgotten romantic madman

I seem to hear him scratching at my window

Do you know the strange Count Dracula?

Who slept in his grave or upside down

He gets up at night to feed

And he can't describe himself

The water in the mirror doesn't reflect her back

He don't know if he's beautiful, he don't know if he's ugly

He wears a cape, he wears a lace ruff

An old-fashioned hat

But he's immortal

I know a girl whose sharp smile

Is more cruel than that of Nosferatu

The crucifix that descends between her two breasts

Would damn a saint

We burn our eyes on her blond hair

Like coming back from a deep cave

The taste of his person like that of garlic

Stays in my mouth I doubt it'll go away

Sometimes love seems a much worse charm

Than the one we lend to the prince of vampires

Two unfortunate bites in the neck that scratch you

Discreet signature of the old aristocrat

On the city streets among the multitude

I imagine him in his bed of loneliness

This forgotten romantic madman

I seem to hear him scratching at my window