Testament - Swift Guad, Mani Deïz

Swift Guad, Manï Deiz, liquide alcoolisé

Masterpiece, joue avec le feu, ouais

On finit carbonisé, aight

On dit qu’le rap est mort, à force de fumer des gros tar-pés

Qu’ils venaient d’la rue mais voulaient partir dans les beaux quartiers

Des poumons encrassés, avec des dents carriées

Ses dernières volontés chuchotées à l’oreille du brancardier

Il aimait Grand Marnier il en est dev’nu alcoolo

Mal au coccyx et mal au dos depuis l'époque du marocco

Il était comme un enfant seul qui n’avait pas d’potos

Il avait deux issues, finir au shtar ou à l’hosto

Séquestré, détesté, parce que tout l’monde voulait l’tester

Il avait tellement d’groupies qu’il a attrapé leur MST

Il a cassé sa plume en écrivant des mots fragiles

Il a perdu son encre et rien n’a pu stoppé l’hémorragie

Il fréquentait les salles de sport et soirées VIP

C’est p’t'être les majors qui l’ont kidnappés pour qu’il tapine

C’est un player qui voyait l’avenir dans le jeu d’une rime

Aucune empreinte n’a été prélevée sur les lieux du crime

Assassiné, l’médecin légiste vient pour l’examiner

Beaucoup d’temps passé à rimer dans l’but de l’réanimer

Il est tombé du haut d’une tour ou bien p’t-être qu’il s’est fait poussé

Il était tellement street qu’avec un grec-frites il s’est étouffé

Sa mort est mystérieuse, dure à élucider

Alors j’mène mon enquête, je gratte pour le ressusciter

Il est p’t-être mort d’ennui, il est p’t-être mort déshydraté

Avant, il a souvent fait des tentatives de suicide ratées

Misère tenace, c’est dans la patience que les guerres se gagnent

Il est p’t'être mort en s’noyant au fond d’un verre de sky

Sa sépulture est en béton armé et pierre de taille

C’est parce qu’il arrivait plus à vendre des albums sans faire de caille

C'était un rap rageux, qu’est d’venu racailleux

Des «nique ta mère» sur les cahiers au bénéfice du rap 'skyeux'

Si ta blonde est pulpeuse tu resteras une face de queue

Il voulait juste du buzz et enculer des stars fuckeuses

On dit qu’le rap est mort et ça m’laisse un goût amer

J’ai d’la peine pour ces gosses, et j’ai d’la peine pour sa mère

On dit qu’le rap est mort, j’ai mal pour sa clientèle

Sa mort est instrumentale, mais sûrement pas accidentelle

Quand j’me sens inspiré son fantôme dans la nuit surgit

On dit qu’il est toujours en vie mais qu’il a fait d’la chirurgie

Qu’il ressemble à la variét', à la pop ou l'électro

Qu’il s’est fait mordre par son pitbull parce que la bête avait les crocs

Victime d’un attentat et surtout victime de la mode

Le rap est p’t-être mort avec un cancer de la prod'

Maintenant ça ressemble à un squat avec des toxicos

En ouvrant la boîte de Pandore, le rap est mort on cherche encore

Il s’est taillé les veines ou s’est pendu avec sa chaîne en or

Les coups rendent fort donc il avait des tas d’marques sur le corps

Sur la route du succès, il s’est crashé dans une voiture de sport

Il voulait faire du biff, au lieu d’faire du bon sens

Il a perdu du poids avant d’avoir perdu conscience

Il se vantait de vendre des kilos et des p’tites barrettes

Alors c’est p’t'être les RG qui l’ont fait disparaître

Il était flambeur, il a poussé le j’ton de trop

Il en est mort et maintenant j’ai d’la peine pour ses rej’tons

C’est dans la rue et sur la scène qu’il donnait sa leçon

Maintenant il est comme un corps gisant dans une flaque de son

Il était tout ça, coupable et victime

Il est p’t-être sur une île lointaine avec Tupac et Biggie

Il a p’t-être été asphyxié par du répulsif

Il avait l’blues, il voulait changer d’blase et faire du biff

Pendant des heures il a chanté nos vices comme nos vertus

Un grand rêveur qu’a prit positions pour des causes perdues

C'était toujours les mêmes têtes, toujours les mêmes thèmes récurrents

Alors il s’est mis à bicrave aux écoliers, aux étudiants

Et pour le Top Album, il était souvent perdant

On dit qu’le rap est mort et qu’y’aura personne à son enterrement

Il voulait juste faire le gros son qui perturbe les gens

On dit qu’le rap est mort mais au fond c’est p’t-être qu’une légende

Swift Guad, Manï Deiz, alcoholic liquid

Masterpiece, play with fire, yeah

We end up charred, aight

They say that rap is dead, by dint of smoking big tar-pés

That they came from the street but wanted to go to the beautiful neighborhoods

Dirty lungs, with decayed teeth

His last wishes whispered in the ear of the stretcher-bearer

He liked Grand Marnier, he became an alcoholic

Coccyx pain and back pain since the time of Morocco

He was like a lonely child who had no friends

He had two exits, end up in the shtar or in the hospital

Sequestered, hated, because everyone wanted to test it

He had so many groupies he caught them STDs

He broke his pen writing fragile words

He lost his ink and nothing could stop the bleeding

He frequented gyms and VIP parties

It may be the majors who kidnapped him to tapin

He's a player who saw the future in the game of a rhyme

No fingerprints were taken from the scene of the crime

Murdered, the medical examiner comes to examine him

A lot of time spent rhyming in order to revive him

He fell off a tower or maybe he got pushed

He was so street that with a Greek-fries he choked

His death is mysterious, hard to solve

So I lead my investigation, I scratch to resuscitate him

He might have died of boredom, he might have died of dehydration

Before, he often made failed suicide attempts

Tenacious misery, it is in patience that wars are won

He may have died drowning in the bottom of a glass of sky

His burial is made of reinforced concrete and cut stone

It's because he was more able to sell albums without making quail

It was a raging rap, what got raucous

"Fuck your mother" on notebooks for the benefit of 'skyy' rap

If your blonde is luscious you will remain a tail face

He just wanted to buzz and fuck star fuckers

They say that rap is dead and it leaves me with a bitter taste

I feel sorry for these kids, and I feel sorry for his mother

They say that rap is dead, I feel bad for its clientele

His death is instrumental, but surely not accidental

When I feel inspired his ghost in the night arises

They say he's still alive but had surgery

Whether it looks like variety, pop or electro

That he was bitten by his pit bull because the beast had fangs

Victim of an attack and above all a victim of fashion

Rap may be dead with production cancer

Now it looks like a squat with drug addicts

Opening Pandora's box, rap is dead we're still looking

He cut his wrists or hung himself with his gold chain

Blows make you strong so he had a lot of marks on his body

On the road to success, he crashed into a sports car

He wanted to make money, instead of making common sense

He lost weight before he lost consciousness

He bragged about selling pounds and little barrettes

So maybe it was the RGs that made it disappear

He was a gambler, he pushed the j'ton too much

He died of it and now I feel sorry for his offspring

It was in the street and on the stage that he gave his lesson

Now he's like a body lying in a puddle of sound

He was all that, guilty and victim

He may be on a remote island with Tupac and Biggie

He may have been asphyxiated by repellent

He had the blues, he wanted to change his blase and make money

For hours he sang our vices like our virtues

A great dreamer who took a stand for lost causes

It was always the same faces, always the same recurring themes

So he started to bicrave to schoolchildren, to students

And for the Top Album, he was often the loser

They say rap is dead and there won't be anyone at its funeral

He just wanted to make the big sound that disturbs people

They say rap is dead but deep down it might just be a legend