Ah les salauds ! -

Ah les salauds!

Chantent à la gloire

De la victoire du Père fouettard

Ah les salauds!

Chantent à la gloire

De la victoire d’la Mère facho

On l’a vu venir même d’un seul œil

L’enfant maudit du Père Cyclope

En s'écriant: «Vivement dimanche!»

Tournons les pages du livre, le Petit livre blanc

Y’a trop d’Arabes dans mon pays

Trop d’musulmans, trop d’pratiquants

Pas assez d’blancs, de bons chrétiens

Pour ramasser nos petites poubelles

On aime le vin, le saucisson

Les vraies valeurs de la nation

Que l’on marine dans la potion

Pour faire pâlir l’Islam, pour faire pâlir l’Islam

Les bonnes recettes du pot au feu

Que l’on cuisine dans notre histoire

Même la Saint-Barth et la Shoah

N’ont pas rendus ces gens moins sombres

Qu’on les opprime, qu’on les enferme

Dans leurs ghettos comme dans leurs camps

Voilà ce que pensent nos dirigeants

Jusqu'à ce que mort s’en suive, jusqu'à ce que mort s’en suive

Ah les salauds!

Chantent à la gloire

De la victoire du Père fouettard

Ah les salauds!

Chantent à la gloire

De la victoire d’la Mère facho

Que l’on libère nos langues de putes

Qui donnent la voix aux «députains»

A ces ministres qui chantent en chœur

Les pires chansons du Front, les pires chansons du Front

A ces penseurs par intérim

Qui crèvent l'écran à coups de haine

Et qui nous vendent à coups de peur

Tout le bonheur d’un père fasciste

Je veux vous dire comme je vous aime

Je vous châtie de tout mon cœur

En espérant qu’un jour prochain

Vous vivrez comme des chiens, vous vivrez comme des chiens

J’ai trop d’amour pour ce pays

Pour le lâcher entre vos mains

Tout entaché d’une âme impure

Je grave ces mots dans vos sillons

Allez chanter vos vieilles rengaines

Vous esclaffer de vos slogans

Vous endormir sur vos prières

Pour que demain soit pire, pour que demain soit pire

Ah les salauds!

Chantent à la gloire

De la victoire du Père fouettard

Ah les salauds!

Chantent à la gloire

De la victoire d’la Mère facho

Mais où sont-ils nos bien-pensants

Pour bâillonner la Femme sans tête

Vos grands penseurs de l’Elysée

Ne son pas dignes de France, ne sont pas dignes de France

Je dirais tout ce que j’ai sur le cœur

Et peu m’importe ce que ça me coûtera

La liberté en ligne de mire

Sera mon seul chemin de croix

Je vous salue bande de salauds

Vous et vos pères les faux-dévots

Les fous de guerres et les fachos

Et vous les bons aryens, et vous les bons aryens

Ah les salauds!

Chantent à la gloire

De la victoire du Père fouettard

Ah les salauds!

Chantent à la gloire

De la victoire d’la Mère facho

Je vous salue bande de salauds

Vous et vos pères les faux-dévots

Les fous de guerres et les fachos

Et vous les bons aryens, et vous les bons aryens

Oh the bastards!

Sing in glory

Of The Victory of the Bogeyman

Oh the bastards!

Sing in glory

Of the victory of the Facho Mother

We saw it coming even with one eye

The cursed child of Father Cyclops

By exclaiming: “Hurray for Sunday!”

Let's turn the pages of the book, the Little White Book

There are too many Arabs in my country

Too many Muslims, too many practitioners

Not enough white, good Christians

To pick up our little trash cans

We like wine, sausage

The true values ​​of the nation

That we marinate in the potion

To make Islam pale, to make Islam pale

Good pot-au-feu recipes

That we cook in our history

Even St. Barts and the Shoah

Didn't make these people less dark

That we oppress them, that we lock them up

In their ghettos as in their camps

This is what our leaders think

Until death ensues, until death ensues

Oh the bastards!

Sing in glory

Of The Victory of the Bogeyman

Oh the bastards!

Sing in glory

Of the victory of the Facho Mother

Let's free our tongues of whores

Who give voice to the "deputies"

To those ministers who sing along

Worst Front Songs, Worst Front Songs

To those acting thinkers

Who burst the screen with blows of hatred

And sell us out of fear

All the happiness of a fascist father

I want to tell you how much I love you

I chastise you with all my heart

Hoping that one day soon

You'll live like dogs, you'll live like dogs

I have too much love for this country

To drop it into your hands

All tainted with an impure soul

I carve these words into your grooves

Go sing your old tunes

Laugh at your slogans

Fall asleep on your prayers

So that tomorrow is worse, so that tomorrow is worse

Oh the bastards!

Sing in glory

Of The Victory of the Bogeyman

Oh the bastards!

Sing in glory

Of the victory of the Facho Mother

But where are our do-gooders

To gag the Headless Woman

Your great thinkers from the Elysée

Are not worthy of France, are not worthy of France

I'll say whatever's on my mind

And I don't care what it will cost me

Freedom in sight

Will be my only way of the cross

I salute you you bastards

You and your fathers the false devotees

War lunatics and fachos

And you good Aryans, and you good Aryans

Oh the bastards!

Sing in glory

Of The Victory of the Bogeyman

Oh the bastards!

Sing in glory

Of the victory of the Facho Mother

I salute you you bastards

You and your fathers the false devotees

War lunatics and fachos

And you good Aryans, and you good Aryans