Дождь - Plastika

Дождь по окнам шепчет мне: «проснись».

Пахнет, словно свежий срез сосны.

Вдох.

К простому чуду прикоснись,

Спящий в ожидании весны.

Сминаю лист бумаги, в нём —

Стареет сад, заброшен дом.

Мечта — фантом, и жизнь — фантом

растает, пеплом станет.

Сжигаю рукопись, а в ней —

Вторая часть судьбы моей.

Жизнь ненаписаных поэм

растает, пеплом станет.

Наш подскриптум все перечеркнет.

В папке — мы.

И сны наоборот.

Жизнь в архивах — наш глубокий грот.

Мир заархивирован — и вот

сминаю лист бумаги, в нём —

Стареет сад, заброшен дом.

Мечта — фантом, и жизнь — фантом

растает, пеплом станет.

Сжигаю рукопись, а в ней —

Вторая часть судьбы моей.

Жизнь ненаписаных поэм

растает, пеплом станет.

The rain on the windows whispers to me: "Wake up."

Smells like fresh cut pine.

Inhale.

Touch a simple miracle

Sleeping in anticipation of spring.

I crumple a sheet of paper, in it -

The garden is aging, the house is abandoned.

Dream is a phantom and life is a phantom

melts, becomes ashes.

I burn the manuscript, and in it -

The second part of my destiny.

Life of unwritten poems

melts, becomes ashes.

Our subscriptum crosses everything out.

We are in the folder.

And dreams are the opposite.

Life in the archives is our deep grotto.

The world is archived - and here

I crumple a sheet of paper, in it -

The garden is aging, the house is abandoned.

Dream is a phantom and life is a phantom

melts, becomes ashes.

I burn the manuscript, and in it -

The second part of my destiny.

Life of unwritten poems

melts, becomes ashes.