Pocałunek Śmierci - PIH

Wisisz na mikrofonie z wyplutym płucem

Raz jeszcze twoją dupę ratuje producent

Nie woła one są twojego rapu symbolem

Palce pastucha myszki komputerowej

Historie które nie żyły jąkasz pomału

Nie uwolnisz za martwych liter rozwodnionych banałów

Bestseller czy feler zarobisz czy klapa

Jak pies za ochłapy chodzisz na tylnich łapach

Skalany jesteś ale może trafisz w gusta

Ty pedale o przestrzelonych ustach

Prostytuujesz wersy w eter się puszczają

Należysz do tych co za gar zupy dupy dają

Płyty się sprzedają?

Też mi wielce

Swoje piersi czujesz nie swoje serce

Kontraktu więzień karzą więc rób to

Żałosna do bólu wypchana słomą kukło

…Jesteś wytworem rynku…

…Produkt do marketingu…

…Jak krwawiące…

…Bezużyteczny…

…Pocałunek śmierci…

Narzuconą moralność sprzedajesz jak towar

Rakotwórcza tkanka zaczyna żerować

Powołaj się na Boga wiarę masz liczną

W tym kraju to ma właściwość magiczną

Na ustach z modlitwą hajsy przytul

Kołujesz dzieciaki masz kilka słów wytrychów

Nie rzeczywistość jest matką twoich wierszy

You're hanging on a microphone with a spit out lung

Once again, your ass is saved by the producer

They don't call they are your rap symbol

Fingers of a computer mouse shepherd

Stories that didn't live you stutter slowly

You will not release watered-down platitudes for dead letters

You will earn a bestseller or a feler or a flop

Like a dog for scraps, you walk on your hind legs

You are defiled, but maybe you will hit your tastes

You fagot with a pierced mouth

You prostitute the lines into the ether are released

You belong to those who give a pot of ass soup

Are the boards selling?

me too much

You feel your breasts not your heart

Prisoners are punished by contract, so do it

A pitiful effigy stuffed with straw

…You are a product of the market…

...Product for marketing...

…How bleeding…

…Useless…

…Kiss of death…

You sell imposed morality like a commodity

The cancerous tissue begins to feed

Refer to God You have a lot of faith

In this country, it has a magical property

Hug your hajsy on your lips with a prayer

You're taxiing kids, you've got a few lockpick words

Not reality is the mother of your poems