Не от мира сего - Oxxxymiron

Сколько было всего!

Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.

И сколько вынесено, они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".

Сколько было всего, но только все мимо, помимо стихов из мира сего.

Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо - ты не от мира сего.

Не от мира сего, лишний, как чернила с пером,

Как будто кто-то вырыл зерно или вынул звено.

Из цепи, где каждый образцово-показательный — ссать на них!

С этим миром связь проходит строго по касательной.

Пока ссадины ныли — грел песчаный карьер,

И с кем бы не общался сейчас — ощущаешь барьер.

И ты вроде вполне здоров, но роясь в себе подробно

Все проводишь бесплодный поиск себе подобных.

Где бездумные, бездомные, потертые,

Обдолбанные Колфилды и дерганные Дёрдены,

Ангедония, приметы Джареда Лето,

Мы — дети амфетамина, Бафомета и ню-металла.

Ты — такой, и не примет стая, мы Питеры Пэны,

Из пены дней мы растем, но не вырастаем,

Бредя по одноколейке микроавтобус уходит в микрорайон —

Видно, Бог играет в модельки.

Сколько было всего!

Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.

И сколько вынесено, они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".

Сколько было всего, но только все мимо, помимо стихов из мира сего.

Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо - ты не от мира сего.

Книги делятся мнением, мнения сеют сомнения,

От сомнения лень, а от лени веет забвением.

Мишель Уэльбек, "Латреомон", плюс "Некрономикон",

И снова этот мир мишень — payback.

Ди-джей, тэйп, дэк — тот самый стиль.

Кажись, вы как тяжелые травмы — несовместимы с жизнью.

Нас не жалует город, удар ножа — и ты вспорот.

Истина — как плесень, и зарождается в спорах.

Какой, блядь, Олдос Хаксли?

Ты что, не любишь этот дивный мир?

Тогда ты инфантилен — дуй, оболтус, в ясли.

Кругом поражения, провалы, проклятые поэты, блаженные графоманы,

Рыцари субкультуры, хранители стеклотары, витязи политуры, забытые меломаны.

Этот мир — будто блядь с дешёвой панели,

Но я вижу свет в конце твоего ушного тоннеля.

Сколько было всего!

Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.

И сколько вынесено, они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".

Сколько было всего, но только все мимо, помимо стихов из мира сего.

Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо - ты не от мира сего.

Сколько было всего!

Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.

И сколько вынесено, они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".

Сколько было всего, но только все мимо, помимо стихов из мира сего.

Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо - ты не от мира сего.

How much was there!

How much smoke, just not to see this world.

And how much they endured, they said: "Son, you are not of this world."

There were so many things, but only everything passed by, in addition to poems from this world.

Everyone seems to have grown up, but the stigma has not been washed away - you are not of this world.

Not of this world, superfluous, like ink with a pen,

As if someone had dug up a grain or taken out a link.

From the chain where everyone is exemplary - piss on them!

With this world, the connection is strictly tangential.

While the abrasions ached, the sand quarry warmed,

And with whomever you communicate now, you feel the barrier.

And you seem to be quite healthy, but rummaging through yourself in detail

You all spend a fruitless search for your own kind.

Where are the thoughtless, homeless, shabby,

Stoned Caulfields and twitchy Durdens

Anhedonia, signs of Jared Leto,

We are children of amphetamine, Baphomet and nu metal.

You are such, and the flock will not accept, we are Peter Pans,

From the foam of days we grow, but we do not grow,

Wandering along the single-track minibus goes to the microdistrict -

It can be seen that God plays with models.

How much was there!

How much smoke, just not to see this world.

And how much they endured, they said: "Son, you are not of this world."

There were so many things, but only everything passed by, in addition to poems from this world.

Everyone seems to have grown up, but the stigma has not been washed away - you are not of this world.

Books share opinions, opinions sow doubts

From doubt laziness, and from laziness it blows oblivion.

Michel Houellebecq, "Latreaumon", plus "Necronomicon",

And again this world is a target - payback.

DJ, tape, deck - the same style.

It seems that you are like severe injuries - incompatible with life.

We are not favored by the city, a blow of a knife - and you are ripped open.

Truth is like mold, and is born in disputes.

Who the fuck is Aldous Huxley?

Don't you love this wonderful world?

Then you are infantile - blow, fool, in a manger.

All around defeats, failures, damned poets, blessed graphomaniacs,

Knights of the subculture, keepers of glass containers, knights of polish, forgotten music lovers.

This world is like a fuck from a cheap panel

But I see a light at the end of your ear tunnel.

How much was there!

How much smoke, just not to see this world.

And how much they endured, they said: "Son, you are not of this world."

There were so many things, but only everything passed by, in addition to poems from this world.

Everyone seems to have grown up, but the stigma has not been washed away - you are not of this world.

How much was there!

How much smoke, just not to see this world.

And how much they endured, they said: "Son, you are not of this world."

There were so many things, but only everything passed by, in addition to poems from this world.

Everyone seems to have grown up, but the stigma has not been washed away - you are not of this world.