Белое на белом - Оргия праведников

…Не видя солнца и планет,

Не зная, что творится в мире

Один, как перст, в пустой квартире

Художник Массов пишет Свет…

Художник — дядька, как и все,

Но искушён в Незримой Битве

В нём самодвижная молитва

Снуёт, как белка в колесе.

Он пишет ночью, пишет днём

Он пишет темперой и мелом

Он пишет Белое на Белом —

И Божий свет струится в нём!

Заря окутывает дом

Своей багряною порфирой

Художник Массов за кефиром

Грядёт в соседний «Гастроном».

И вновь спешит вернуться в клеть,

Что шире неба и вселенной,

Чтоб Свет Предмирный, Свет Нетленный

О холст презренный опереть!

…Тому назад пятнадцать лет

Я плакал предрассветной ранью

И всё твердил, как оправданье:

«Художник Массов — пишет Свет».

... Not seeing the sun and planets,

Not knowing what's going on in the world

One, like a finger, in an empty apartment

Artist Massov writes Light...

The artist is an uncle, like everyone else,

But tempted in the Invisible Battle

It contains self-propelled prayer

It scurries like a squirrel in a wheel.

He writes at night, writes during the day

He writes with tempera and chalk

He writes White on White -

And God's light streams in him!

Dawn wraps around the house

With its crimson porphyry

Artist Massov for kefir

Coming to the neighboring "Gastronom".

And again in a hurry to return to the cage,

What is wider than the sky and the universe,

So that the Light of the Pre-World, the Light of the Imperishable

O despicable canvas!

... That fifteen years ago

I cried in the early morning

And he repeated everything as an excuse:

"The Artist of the Masses - Light writes."