Au lecteur - Mylène Farmer

La sottise, l’erreur, le péché, la lésine

Occupent nos esprits et travaillent nos corps

Et nous alimentons nos aimables remords

Comme les mendiants nourrissent leur vermine

Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches;

Nous nous faisons payer grassement nos aveux

Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux

Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches

Sur l’oreiller du mal c’est Satan Trismégiste

Qui berce longuement notre esprit enchanté

Et le riche métal de notre volonté

Est tout vaporisé par ce savant chimiste

C’est le Diable qui tient les fils qui nous remuent !

Aux objets répugnants nous trouvons des appas;

Chaque jour vers l’Enfer nous descendons d’un pas

Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent

Ainsi qu’un débauché pauvre qui baise et mange

Le sein martyrisé d’une antique catin

Nous volons au passage un plaisir clandestin

Que nous pressons bien fort comme

Une vieille orange

Serré, fourmillant, comme un million d’helminthes

Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons

Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons

Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes

Si le viol, le poison, le poignard, l’incendie

N’ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins

Le canevas banal de nos piteux destins

C’est que notre âme, hélas !

n’est pas assez hardie

Mais parmi les chacals, les panthères, les lices

Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents

Les monstres glapissants, hurlants, grognants

Rampants

Dans la ménagerie infâme de nos vices

II en est un plus laid, plus méchant, plus immonde !

Quoiqu’il ne pousse ni grands gestes ni grands cris

Il ferait volontiers de la terre un débris

Et dans un bâillement avalerait le monde;

C’est l’Ennui !

L’oeil chargé d’un pleur involontaire

II rêve d'échafauds en fumant son houka

Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat

— Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !

Charles Baudelaire, «Les Fleurs du mal»

Foolishness, error, sin, stinginess

Occupy our minds and work our bodies

And we feed our kind remorse

Like beggars feed their vermin

Our sins are stubborn, our repentances are cowardly;

We get paid handsomely for our confessions

And we walk merrily down the muddy path

Believing by vile tears to wash away all our stains

On the evil pillow is Satan Trismegistus

Who rocks our enchanted spirit for a long time

And the rich metal of our will

Is all vaporized by this learned chemist

It is the Devil who holds the strings that move us!

To repulsive objects we find charms;

Every day to Hell we go down one step

Without horror, through stinking darkness

And a poor debaucher who fucks and eats

The martyred breast of an ancient whore

We steal a clandestine pleasure

That we press very hard like

An old orange

Tight, teeming, like a million helminths

In our brains a people of Demons cavort

And, when we breathe, Death in our lungs

Descend, invisible river, with dull complaints

If rape, poison, dagger, arson

Have not yet embroidered their pleasant designs

The mundane canvas of our pitiful destinies

It is only our soul, alas!

is not bold enough

But among jackals, panthers, lices

Monkeys, scorpions, vultures, snakes

Yelping, howling, growling monsters

Crawlers

In the infamous menagerie of our vices

There is an uglier, meaner, more filthy one!

Though he doesn't make grand gestures or shouts

He would gladly make the earth a scrap

And in a yawn would swallow the world;

It's Boredom!

The eye charged with an involuntary cry

He dreams of scaffolds while smoking his hookah

You know him, reader, this delicate monster

- Hypocrite reader!-my similar,-my brother !

Charles Baudelaire, "The Flowers of Evil"