Чёрный день - MOT

Ага!

Хейтеры хейты.

Хейтеры хейты сыпят в комменты:

Мот — ты ботаник.

Мот — ты не тянешь

Все эти ямбы, хореи по пьяни.

Кто микрофон дал опять обезьяне?

Пижон и черт в очках.

Ремонт и черточка.

Псевдоальбомы, по-любому ты тут через знакомых.

Не Ванга, но вижу сотни злобных я комментов.

До Лондона слушок: очкарика сожрал дементор.

Одет ты в черное, да, как будто с похорон.

На рэпе повернутый, кручусь-верчусь как покемон.

Совесть уже не заступит в наряд.

Критики бочки кати на меня.

Те, кто порочат мне имя зазря,

Таких надо тупо топить, как котят.

Мне треки пишет L’One, за все башляет Тиман.

Я не талант, не музыкант, копия копий, да, дилетант.

Все бред, не лыком я вышит, третий альбом вот мой вышел.

Хотя ведь все кричали: Мот, твой рэп наладом же дышит.

Бог дал нам слово, но мы его засрали люто.

Борюсь за наши права, хоть я не Мартин Лютер.

Я не кричу, что number one, типа Шакил О’Нил.

Да знаю себе цену, негатив похоронил.

На форумах так любят сыпать под ноги мне гравий.

Всем подколодным змеям — мое Рики-Тики-Тави.

Мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,

Черный день настал, играешь ты на моей флейте.

Эй, мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,

Я приготовил вам коктейль из желчи, пожалуйста, пейте.

Мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,

Черный день настал, играешь ты на моей флейте.

Эй, мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,

Я приготовил вам коктейль из желчи, пожалуйста, пейте.

Пожалуйста, пейте.

Пожалуйста, пейте.

Aha!

Haters haters.

Haters pour hate into the comments:

Mot - you are a botanist.

Mot - you do not pull

All these iambs, trochees drunk.

Who gave the microphone to the monkey again?

The dude and the devil with glasses.

Repair and dash.

Pseudo-albums, in any case, you are here through friends.

Not Wang, but I see hundreds of malicious comments.

Before London, there was a rumor: a bespectacled man was devoured by a dementor.

You are dressed in black, yes, as if from a funeral.

Turned on the rap, spinning and spinning like a Pokemon.

Conscience will no longer step into the outfit.

Roll the critics of the barrel at me.

Those who defame my name in vain,

They need to be stupidly drowned like kittens.

L’One writes tracks for me, Timan is pissed off for everything.

I am not a talent, not a musician, a copy of copies, yes, an amateur.

It's all nonsense, I'm not embroidered with a bast, my third album has been released.

Although everyone was shouting: Mot, your rap is breathing well.

God gave us the word, but we littered it fiercely.

I fight for our rights, even though I'm not Martin Luther.

I don't shout number one like Shaquille O'Neal.

Yes, I know my worth, I buried the negative.

The forums are so fond of throwing gravel under my feet.

To all snakes under the deck - my Riki-Tiki-Tavi.

Mr hater, Mr, Mr hater

A black day has come, you play my flute.

Hey mister hater, mister, mister hater

I have prepared a bile cocktail for you, please drink.

Mr hater, Mr, Mr hater

A black day has come, you play my flute.

Hey mister hater, mister, mister hater

I have prepared a bile cocktail for you, please drink.

Please drink.

Please drink.