реп - макулатура

Топчусь на ветру, кутаюсь в газеты, на витрины глазею

В прорехах пальто прячу кассеты со своими наивными куплетами

Проезжают авто у чужих столиков суетятся холдеи

Город трясётся под реп, как под шконкой олег добродеев

Но я здесь ничей, поверь мне, меня нарисовал пятилетний пацан

На трубе водостока от скуки ещё три часа до обеда

Меня записал дурачок и двадцать друзей на My Space послушали

Ваш рэп селёдка под шубой, мой реп веганская селёдка под шубой

Он никому не нужен, как одиночный пикет у ГосДумы косматого старика,

Которого облучает НАТО и он плетётся обратно в свою коммуналку

К мелку «Машенька», сигаретам «Ява"и тапкам из Ашана

Снова не победил, но провёл ещё один бессмысленный раунд

За этими витринами мне не сидеть и не жить за этими окнами

Подставляю своё ебло под метели, шарахаюсь от огней города

Мимо королей и маленьких валетов мигалок и кордонов с турникетами

Незаметный свидетель пустых перемен вашего пресного бремени

Припев:

Когда холода наступают мы надеваем свои ватники и валенки

Безголосые глашатаи последних времён ожившие монументы сталинок

Нас не узнают в лицо мы перестали приближать восстание

Просто ждём когда растает мираж и выползут чудовища сонного разума

Первый Куплет: Макулатура|Алёхин

Обслуживаю музей своего работающего в холостую воображения

Нравится, что не заходят туристы, не мечтаю о деньгах и женщинах

Пытался с работы сдриснуть дырявил башку, но обратно приклеивал

Перспективы мои в искусстве, как в политике у Амана Тулеева

Творческий метод не менялся с девяносто восьмого дрочу, стоя боком

Алмаз моего гения без огранки в пыли — я не Бродский и не набоков

Ваш рэп абонемент в бассейн и какие с нас кладки тупого ебла

Мой реп ржавая гантеля и книжка подложенная под ножку стола

Выучишь все мои куплеты, сынок, и скоро тоже исчезнешь с радаров

Между отзывами на Last FM лет двенадцать назад затеряешься

Мир мёртвых, глянь это новая жизнь реальность оставь в прилавке как сдачу

Там скучно петле что ожидает в комоде сверхчеловека Мирона Яновича

Уж лучше у нас в палате мы говном на стенах рисуем судьбы

Победил тот, кто закопался раньше, не дождавшись, пока отпоют

Ещё одна смена эпох мелькнёт, как на предвыборном календарике

И какая разница, если вечность в запасе, я лишь почешу свои шарики

Припев:

Когда холода наступают мы надеваем свои ватники и валенки

Безголосые глашатаи последних времён ожившие монументы сталинок

Нас не узнают в лицо мы перестали приближать восстание

Просто ждём когда растает мираж и выползут чудовища сонного разума

I trample on the wind, wrap myself in newspapers, stare at shop windows

I hide cassettes with my naive verses in the holes in my coat

Cars are passing by other people's tables, holdies are bustling about

The city is shaking under the rap, like Oleg Dobrodeev under the shkonka

But I'm nobody's here, believe me, I was drawn by a five-year-old kid

On the drainpipe out of boredom three more hours before lunch

I was signed up by a fool and twenty friends on My Space listened

Your rap is a herring under a fur coat, my rap is a vegan herring under a fur coat

Nobody needs him, like a single picket near the State Duma of a shaggy old man,

Which is irradiated by NATO and he trudges back to his communal apartment

To "Mashenka" crayon, "Java" cigarettes and slippers from Auchan

Didn't win again, but had another pointless round

Behind these shop windows I cannot sit and live behind these windows

I expose my fuck to blizzards, shy away from the city lights

Past kings and little jacks of flashing lights and cordons with turnstiles

Imperceptible witness to the empty changes of your insipid burden

Chorus:

When the cold comes, we put on our quilted jackets and felt boots

Voiceless heralds of the last times revived Stalinist monuments

They don’t recognize us by sight, we stopped bringing the uprising closer

We are just waiting for the mirage to melt and the monsters of the sleepy mind to crawl out

First Verse: Waste Paper|Alekhin

Servicing the museum of my idling imagination

I like that tourists don't come, I don't dream about money and women

I tried to take off my head from work, but glued it back

My prospects in art are the same as in Aman Tuleyev’s politics

The creative method has not changed since the ninety-eighth masturbate, standing sideways

Diamond of my genius without a cut in the dust - I am not Brodsky and not sideways

Your rap subscription to the pool and what kind of stupid fuck masonry we have

My rap is a rusty dumbbell and a book placed under the table leg

You will learn all my verses, son, and soon you will also disappear from the radar

Between reviews on Last FM twelve years ago you get lost

The world of the dead, look, this new life is a reality, leave it in the counter as change

There is a boring loop that awaits in the chest of drawers of the superman Myron Yanovich

It's better in our ward, we draw fates on the walls with shit

The winner was the one who dug in earlier, without waiting for the funeral

Another change of eras will flash like on an election calendar

And what difference does it make if eternity is in store, I just scratch my balls

Chorus:

When the cold comes, we put on our quilted jackets and felt boots

Voiceless heralds of the last times revived Stalinist monuments

They don’t recognize us by sight, we stopped bringing the uprising closer

We are just waiting for the mirage to melt and the monsters of the sleepy mind to crawl out