Bolsodios - Luis Alberto Spinetta

Todas las cosas que se pierden

Las tiene en un bolso Dios…

Y todas estas estrellas amarillas

Están para una sola función…

Y nadie se escribe el destino…

Y todas las cosas que conozco

Se parecen al cielo…

Todas las cosas que conozco

Se parecen al cielo…

Toda mariposa que se atrapa

Se transforma en piel…

Piel que no es nada más que un pálpito…

En procura de un vuelo de elevación…

Y nadie se escribe el destino (oh)

Y todas las cosas que te veo

Se parecen a un niño…

Todas las cosas que te veo

Se parecen a un niño…

Todas las cosas que conozco

Se parecen al cielo…

Donde la mañana transtornada

Con su pulso aterrador…

Va llevando masas muertas de hombres…

A un trabajo sin razón…

Y las calles viruladas

Con su eterna colisión…

Van dejando en las almas

El abismo…

Todas las cosas que se encuentran

Pertenecen a un planeta enorme…

Y todas las moradas en la tierra

Están para una misma diversión…

Y nadie se inventa el destino…

Y todas las cosas que te veo

Se parecen a un niño…

Todas las cosas que te veo

Se parecen a un niño…

Y todas las cosas que conozco

Se parecen al cielo…

Donde las nubes reviradas

De patético esplendor…

Van cegando las ideas

De un cerebro sin amor…

Y el poder con sus miserias…

Y su reino de dolor…

Va llevando nuestras almas

Al deslinde…

Muchos de los hombres en rama

Se venden en un kiosco de fé…

Fé que se despreocupa de la vida

Y asciende con su autoelevador…

Hasta que nadie consigue ya encontrarse…

Y todas las mañanas veo luces

Que parecen de tu cielo…

¡Oh, amor, amor, amor

Amor de mi vida…

Oye el reclamo de las aves…

Por encima del humo del mundo !!!

Todas las cosas que se pierden

Las tiene en su bolso Dios…

Y todas estas estrellas amarillas

Están para una sola función…

Y nadie se inventa el destino…

Y todas las cosas que conozco

Se parecen al cielo…

Todas las cosas que conozco

Se parecen al cielo…

Y todas las cosas que te veo

Se parecen a un niño

All the things that are lost

God has them in a bag...

And all these yellow stars

They are for a single function...

And no one writes destiny...

And all the things I know

They look like heaven...

all the things i know

They look like heaven...

Every butterfly that is caught

It transforms into skin...

Skin that is nothing more than a throb…

In search of a soaring flight…

And no one writes destiny (oh)

And all the things I see you

They look like a child...

all the things i see you

They look like a child...

all the things i know

They look like heaven...

where the morning upset

With his terrifying pulse…

It is carrying dead masses of men…

To a job for no reason...

And the virulated streets

With their eternal collision…

They leave in the souls

The abyss…

All the things that are found

They belong to a huge planet…

And all the dwellings on earth

They are for the same fun...

And no one invents destiny...

And all the things I see you

They look like a child...

all the things i see you

They look like a child...

And all the things I know

They look like heaven...

where the twisted clouds

Of pathetic splendor...

They are blinding the ideas

Of a brain without love...

And power with its miseries...

And his kingdom of pain…

It is carrying our souls

At the boundary…

Many of the men in branch

They are sold at a faith kiosk…

Faith that is unconcerned about life

And he goes up with his forklift…

Until no one manages to meet anymore...

And every morning I see lights

What do they look like from your sky...

oh love love love

Love of my life…

Hear the call of the birds...

Above the smoke of the world!!!

All the things that are lost

God has them in his bag...

And all these yellow stars

They are for a single function...

And no one invents destiny...

And all the things I know

They look like heaven...

all the things i know

They look like heaven...

And all the things I see you

they look like a child