Тополя - Loc-Dog

Всё тот же из окон высотки вид, я на 11-ом, если хочешь — приходи,

но я увижу тебя.

Таким или такой, не те, что представлялись, это как всегда после встречи между

нами яма.

А может это я сам, убранный и придавший, всё и спрятал тут совесть за грязными

текстами.

Как голову в песках, как люди голые в кустах, иду в атаку, чтобы потом от них

не защищаться.

Мы стали больше, чем на старте в миллионы раз, так странно, что всё меньше с

нами личностей хотят общаться.

От бошек нету счастья, спроси пороховых: «Есть тут кто в живых?»

Спрячь израненную душу от наживых, нах** тех, кто говорит, что ум — дело

наживное.

Месть — дело молодых, что потеряли всё родное и мы разного покроя с тобою

ускоренны.

Покиньте здание, где Бог — это слово для пи**ежа, а тюнингованные с*ки,

как бутафория.

Мной правит эйфория, а тобой правитель, мы лишь по-разному висим на этой тонкой

нити.

Здесь столько разных дополнительных опций, ещё родителей с дества просят: «Палку не перегните».

А мы смотрим уважительно в воздух и продолжаем историю, до тех пор пока всё это

утомительно.

Как упоительны в Росии вечера, как о**ительно, что я пришёл из Ра,

будто бы вчера.

Как будто стёр всю память, снова готовый ударять по войскам тех,

кто варит навар стихами.

И моя армия стихает, но если так, значит они просто врослеют, а я всегда буду

всё там же среди многоэтажек.

Там, где кашель, ганжа, каэтаж.

Ты помнишь?

Давай мы сядем с тобой на подоконник, свесим ноги вниз туда и тополя покурим.

Смотри не упади, а то тут знаешь был один, да, и, вообще, тут стали жизни

пролетать, как пули.

Пали отсюда все маленькие, не значительные, лиц не видно, не спалить кто за счё

думает.

Да и х** с ними, помню, как бегу босым по асфальту, самый маленький сын в семье.

Самый честный, ещё не знающий услады, страсть, ещё не знающий, как всё

расчертят.

Тополя бросают пух, я его буду сжигать, а не ноздри, не нервы родных,

что терпят.

И покрывают кроны, а не покрышка, и у меня всё ровно и так, мне не надо слишком.

А в этом сквере для меня планета — вся земля, были большими тополя…

The same view from the high-rise windows, I'm on the 11th, if you want, come,

but I will see you.

Like this or like that, not what they imagined, it's like always after a meeting between

us a pit.

Or maybe it was I myself, removed and given everything, and hid my conscience here behind dirty

texts.

Like a head in the sand, like naked people in the bushes, I go on the attack, so that later from them

don't defend.

We have become more than at the start millions of times, it is so strange that less and less since

us individuals want to communicate.

There is no happiness from the heads, ask the gunpowder: "Is there anyone alive here?"

Hide the wounded soul from the profits, fuck those who say that the mind is a matter

acquired.

Revenge is the business of the young, who have lost everything dear and we are of different cuts with you

accelerated.

Leave the building where God is the word for the fucker and tuned bitches

like a prop.

I am ruled by euphoria, and you are the ruler, we only hang differently on this thin

threads.

There are so many different additional options here, even parents are asked from childhood: "Don't bend the stick."

And we look respectfully into the air and continue the story until all this

tiresome.

How delightful are the evenings in Russia, how delightful that I came from Ra,

as if yesterday.

As if he erased all memory, again ready to strike at the troops of those

who cooks fat with verses.

And my army subsides, but if so, then they just grow up, and I will always be

all in the same place among high-rise buildings.

Where there is a cough, ganja, kaetazh.

Do you remember?

Let's sit down with you on the windowsill, hang our legs down there and smoke poplars.

Look, do not fall, otherwise you know there was one, yes, and, in general, there were lives

fly by like bullets.

All small, insignificant ones fell from here, no faces are visible, no one can be burned at the expense

thinks.

And fuck them, I remember running barefoot on asphalt, the smallest son in the family.

The most honest, not yet knowing delight, passion, not yet knowing how everything is

draw out.

Poplars throw fluff, I will burn it, not the nostrils, not the nerves of relatives,

what they endure.

And they cover with crowns, not a tire, and everything is smooth and right for me, I don’t need too much.

And in this square for me the planet is the whole earth, there were large poplars ...