Micro trottoir - La Rumeur, Keuj

Ma carrière entre parenthèses

Entre chaise longue et charentaises

Dehors c’est pas la fournaise

Les braises dans un cendrier

Brûlent les pages du calendrier

Si j’contiens c’qui est avarié

Comme numéros d’téléphone

De quelques vieilles chattes qui ronronnent à chaque hiver

Qui s’fait son tapis vert, ses jetons et ses croupières

Ses liasses foutues en l’air

Entre Pigalle et Anvers la vue

De la butte Montmartre donne sur les plus beaux culs

Contemple un peu mon tableau d’artiste maudit

Nos randonnées d’vautours vues du ciel de Paris

Scrutant les pièges à rat sur l’parvis

Ma bohème, ça voulait dire qu’on était gueux

Noir comme de l'ébène, ou l’survêt dégueu

Contrôlés un jour sur deux

Sale temps cafardeux putain, dans ma tête si seul

Si seulement ma petite gueule j’avais la solution

Ces paroles ne feront pas l’printemps, bonjour la pollution

Quand j’ouvre mon répertoire

C’est toute une histoire qui s’répète

Qui s'égare

Jette un dernier regard sur cette routine

Il faut croire que j’ai merdé sur toute la ligne

Déluge de lieux communs, de discussions d’comptoir

Tu veux l’micro, ramasse-le sur l’trottoir

Ouais Ek', tu t’rappelles, on s’est connus avant d’sortir des disques

Avant d’sentir le risque qu’on prend à rester vrais, sans mentir dans nos lyrics

Ralentir, tu sais qu'ça m’irrite, qu’il faut plus que des euros pour attendrir

mes iris

Le bitume affranchit les timides

J’sais qu’on nous manipule, mais pas d’cogite sans maux de tête

Pas d’victoire sans grosse défaite

Trop d’putes donc pas d’trottoir sans proxénète

J’vois la quarantaine qu’arrive en courant

Et j’observe ma ville, belle et cruelle Paris, Paris rend mourant

Toujours de l’appétit, comme Ryan Giggs, Zanetti

On calcule pas si les petits apprécient

Deux adjectifs: précis, agressif

Ma vie dans mes récits pas si facile à vrai dire

Micro-trottoir, qui rêve de vivre nos cauchemars

Leurs silences en disent plus long qu’leurs discours d’mythos notoires

Jette un dernier regard sur cette routine

Il faut croire que j’ai merdé sur toute la ligne

Déluge de lieux communs, de discussions d’comptoir

Tu veux l’micro, ramasse-le sur l’trottoir

My career on hold

Between chaise longue and slippers

Outside is not the furnace

Embers in an ashtray

Burn the calendar pages

If I contain what is damaged

Like phone numbers

Some old cats that purr every winter

Who makes his green carpet, his chips and his croupiers

His bundles screwed up

Between Pigalle and Antwerp the view

From the butte Montmartre overlooks the most beautiful asses

Take a look at my cursed artist's picture

Our vulture hikes seen from the sky of Paris

Scanning the rat traps on the forecourt

My bohemian, that meant we were beggars

Black as ebony, or the disgusting tracksuit

Checked every other day

Dirty fucking dull time, in my head so lonely

If only my little face I had the solution

These words won't do the spring, hello pollution

When I open my directory

It's a whole story that repeats itself

who strays

Take one last look at this routine

Guess I screwed up all the way

Deluge of commonplaces, of counter discussions

You want the microphone, pick it up on the sidewalk

Yeah Ek', you remember, we met before releasing records

Before feeling the risk we take to stay true, without lying in our lyrics

Slow down, you know it irritates me, it takes more than euros to soften

my irises

Asphalt sets the timid free

I know that we are manipulated, but no cogite without headaches

No victory without a big defeat

Too many whores so no sidewalk without a pimp

I see the quarantine that comes running

And I observe my city, beautiful and cruel Paris, Paris makes dying

Always appetite, like Ryan Giggs, Zanetti

We do not calculate if the little ones appreciate

Two adjectives: precise, aggressive

My life in my stories not so easy to tell the truth

Micro-sidewalk, who dreams of living our nightmares

Their silences say more than their speeches of notorious mythos

Take one last look at this routine

Guess I screwed up all the way

Deluge of commonplaces, of counter discussions

You want the microphone, pick it up on the sidewalk