When i was young and they packed me off to school

And taught me how not to play the game,

I didn’t mind if they groomed me for success,

Or if they said that i was a fool.

So i left there in the morning

With their god tucked underneath my arm --

Their half-assed smiles and the book of rules.

So i asked this god a question

And by way of firm reply,

He said -- i’m not the kind you have to wind up on sundays.

So to my old headmaster (and to anyone who cares):

Before i’m through i’d like to say my prayers --

I don’t believe you:

You had the whole damn thing all wrong --

He’s not the kind you have to wind up on sundays.

Well you can excomunicate me on my way to sunday school

And have all the bishops harmonize these lines --

How do you dare tell me that i’m my father’s son

When that was just an accident of birth.

I’d rather look around me -- compose a better song

`cos that’s the honest measure of my worth.

In your pomp and all your glory you’re a poorer man than me,

As you lick the boots of death born out of fear.

I don’t believe you:

You had the whole damn thing all wrong --

He’s not the kind you have to wind up on sundays.

Когда я был молод, и меня отправили в школу

И научил меня, как не играть в игру,

Я не возражал, если меня готовили к успеху,

Или если бы сказали, что я дурак.

Так что я ушел оттуда утром

С их богом, спрятанным под моей рукой -

Их половинчатые улыбки и свод правил.

Поэтому я задал этому богу вопрос

И в качестве твердого ответа,

Он сказал - я не из тех, кого надо заводить по воскресеньям.

Итак, моему старому директору (и всем, кому это небезразлично):

Прежде чем я закончу, я хотел бы помолиться --

Я тебе не верю:

У тебя было все чертовски неправильно -

Он не из тех, кого нужно заводить по воскресеньям.

Ну, ты можешь отлучить меня по дороге в воскресную школу.

И пусть все епископы согласуют эти строки...

Как ты смеешь говорить мне, что я сын своего отца

Когда это было просто несчастным случаем при рождении.

Я лучше оглянусь вокруг — сочиню песню получше

потому что это честная мера моей ценности.

В своей пышности и всей своей славе ты беднее меня,

Как ты лижешь сапоги смерти, рожденной из страха.

Я тебе не верю:

У тебя было все чертовски неправильно -

Он не из тех, кого нужно заводить по воскресеньям.