Le poète - Jean-Pierre Ferland

J’ai beau tremper ma plume

A même ma blessure

Mais mon âme est sèche

Comme mes quatre murs

Ma muse a pris le large

Depuis cent semaines

Je me traîne

Tout est froid

Les larmes de la même couleur

C’est comme si je n’avais

Ni d'âme ni de coeur

Si je n'écris plus

C’est que je n’ai rien à dire

Ma muse n’y est plus

Et le poète a pris de l’encre

Et du papier

Puis il s’est enfermé

Comme dedans sa tombe

Et comme un cavalier

Essouffle sa monture

Il a écrit par tous les meubles et les murs

Toutes les rimes riches

Qui riment avec muse

Et le coeur autour

Et dessous le tapis

Là où le bois est tendre

Comme si le bois de rose

Pouvait mieux apprendre

Il a gravé avec ses ongles

Et son couteau

Le très beau nom de son amour

Puis il s’est étendu

Le coeur sur son couteau

La gorge sur son nom

La bouche sur sa page

C'était l’hiver

I dip my pen

Even my wound

But my soul is dry

Like my four walls

My muse has sailed away

For a hundred weeks

I drag myself

everything is cold

Tears of the same color

It's like I don't have

Neither soul nor heart

If I don't write anymore

It's that I have nothing to say

My muse is gone

And the poet took ink

And paper

Then he locked himself

Like in his grave

And like a rider

Breathe out his mount

He wrote through all the furniture and the walls

All the rich rhymes

that rhyme with muse

And the heart around

And under the rug

Where the wood is soft

As if rosewood

Could learn better

He carved with his fingernails

And his knife

The very beautiful name of his love

Then he stretched out

The heart on his knife

The throat on his name

The mouth on his page

It was winter