Les journalistes - Jean-Pierre Ferland

Beaucoup de mots, très peu d’humour, moitié pinson, moitié vautour

Ça dépend de l’heure et du jour, de l'édition et du tirage

Ils ont autant d'élan moral qu’ils ont de pages à leur journal

Ça fait du bien, ça fait du mal, ça dépend de leurs avantages

Ils vous habillent à leur façon, vous prêtent des déclarations

Vous coupent en deux ou trois tronçons, ils vous tuent puis ils vous éventrent

Ils racontent ce qu’ils ont su, d’un autre qui est bien connu

Un autre qui est très bien vu quand ils n’ont rien su ils inventent

Quand ils ont lu Tintin, Prévert, quand ils ont écrit quatre vers

On les consacre reporters dans la mode ou la politique

Quand ils n’ont plus assez d’idées on les met aux chiens égarés

Quand y’en a plus ils sont mutés, on les met aux rangs des critiques

As-tu vu mon papier tout frais?

C’est presque du papier monnaie

Est-ce que tu connais Bossuet?

Tout à fait moi moins la légende

C’est pas du mou, c’est du brutal et puis ça fera original

J’avais mal à mon piédestal quand on monte plus y faut descendre

Pour les comprendre il faut les voir, le moins souvent mais certains soirs

Surtout quand ils jouent l'épluchoir aux soirées des grandes premières

Le bras pendant, la plume au bout, le programme sur les genoux

Ils feignent de comprendre tout mais s’ennuient comme au cimetière

Et leurs critiques terminées, il faut les voir se corriger

Faisant toute objectivité comme s’ils avaient payé leurs places

Et le lendemain au matin vous la trouverez dans un coin

Une à la deux et deux fois rien, question de goût, question d’espace

Quand on sait tout on ne sait rien, je sais peu mais je le sais bien

J’ai appris dans un quotidien toutes les lois fondamentales

J’ai appris ce que je savais, le moins c’est faux, le plus c’est vrai

Le plus c’est gros plus c’est épais, le moins c’est blanc, le plus c’est sale

Quand vous écouterez ma chanson ne sautez pas aux conclusions

Sachez que vous faites exception et que gagner sa vie c’est triste

Ne me mettez pas aux arrêts, gardez vos rages pour après

Quand je n’aurai plus de succès, quand je deviendrai journaliste

Lots of words, very little humor, half finch, half vulture

It depends on the time and the day, the edition and the print run

They have as much moral momentum as they have pages in their diary

It feels good, it hurts, it depends on their benefits

They dress you their way, lend you statements

Cut you in two or three pieces, they kill you then they gut you

They tell what they knew, of another who is well known

Another that is very well seen when they did not know anything they invent

When they read Tintin, Prévert, when they wrote four verses

They are dedicated reporters in fashion or politics

When they run out of ideas we put them in the stray dogs

When there are more they are transferred, we put them in the ranks of the critics

Have you seen my fresh paper?

It's almost paper money

Do you know Bossuet?

Totally me minus the legend

It's not soft, it's brutal and then it will be original

I hurt my pedestal when you go up more you have to go down

To understand them you have to see them, less often but on certain evenings

Especially when they play the peeler at the evenings of the big premieres

Arm hanging down, pen at end, program on knees

They pretend to understand everything but are bored like in the cemetery

And their critics over, you have to see them correct themselves

Doing all objectivity as if they had paid for their places

And the next morning you'll find her in a corner

One by two and two times nothing, matter of taste, matter of space

When we know everything we know nothing, I know little but I know it well

I learned in a daily newspaper all the basic laws

I learned what I knew, the less wrong the more true

The bigger the thicker, the less white, the dirtier

When you listen to my song don't jump to conclusions

Know that you are an exception and earning a living is sad

Don't arrest me, save your rages for later

When I'm no longer successful, when I become a journalist