Рецидивист - Иван Кучин

Теперь слезами горю не помочь и знаешь, мам, не стоит убиваться,

Что делать, если жизнь сплошная ночь и некогда в ней толком разобраться.

Вернусь домой, и вот они, дружки и все пошло поехало сначала,

Дешевое бабье, да, кабаки, да, деньги, коих вечно не хватало.

А там, конечно, снова лагеря и взгляд твой, как немая укоризна.

Отвык я мам по правде говоря, отвык от человеческой я жизни.

А жизнь она ведь просто хороша, как Катька недотрога изпоима,

Но и она продажная душа — сама уже четырежды судима.

Эх, бросить все бы мне, да, тонуть в глушь: найти простую бабу да жениться.

Детишек завести полсотни душ, глядишь, пошел бы и остепенился.

Да вряд ли я ведь, мам, рецедивист, за мной тюрьма, как пашня за колхозом.

Не выйдет из меня, мам, тракторист пахать уже нельзя, а сеить поздно.

Да вряд ли я ведь, мам, рецедивист, за мной тюрьма, как пашня за колхозом.

Не выйдет из меня, мам, тракторист пахать уже нельзя, а сеить поздно.

Now I’m sad not to help with tears, and you know, mom, you shouldn’t kill yourself,

What to do if life is a continuous night and there is no time to really understand it.

I'll return home, and here they are, my friends, and everything went on, it started all over again,

Cheap women, yes, taverns, yes, money, which was always in short supply.

And there, of course, there are camps again and your look is like a mute reproach.

I have lost the habit of mothers, to tell the truth, I have lost the habit of human life.

And life is simply good, like Katya is hard-to-get drunk,

But she, too, is a corrupt soul - she herself has already been judged four times.

Eh, I would give up everything, yes, sink into the wilderness: find a simple woman and get married.

Have kids of fifty souls, you see, I would go and settle down.

Yes, it’s unlikely that I, mom, am a recidivist, behind me is a prison, like arable land behind a collective farm.

It won’t come out of me, mom, the tractor driver can no longer plow, and it’s too late to sow.

Yes, it’s unlikely that I, mom, am a recidivist, behind me is a prison, like arable land behind a collective farm.

It won’t come out of me, mom, the tractor driver can no longer plow, and it’s too late to sow.