Les vieux - Isabelle Aubret

Les vieux ne parlent plus ou alors seulement parfois du bout des yeux

Même riches ils sont pauvres ils n’ont plus d’illusions et n’ont qu’un coeur

pour deux

Chez eux ça sent le thym le propre la lavande et le verbe d’antan

Que l’on vive à Paris on vit tous en province quand on vit trop longtemps

Est-ce d’avoir trop ri que leurs voix se lézardent quand ils parlent d’hier

Et d’avoir trop pleuré que des larmes encore leur perlent aux paupières

Et s’ils tremblent un peu est-ce de voir vieillir la pendule d’argent

Qui ronronne au salon qui dit oui qui dit non qui dit je vous attends

Les vieux ne rêvent plus leurs livres s’ensommeillent leurs pianos sont fermés

Le petit chat est mort le muscat du dimanche ne les fait plus chanter

Les vieux ne bougent plus leurs gestes ont trop de rides leur monde est trop

petit

Du lit à la fenêtre puis du lit au fauteuil et puis du lit au lit

Et s’ils sortent encore bras dessus bras dessous tout habillés de raide

C’est pour suivre au soleil l’enterrement d’un plus vieux l’enterrement d’une

plus laide

Et le temps d’un sanglot oublier toute une heure la pendule d’argent

Qui ronronne au salon qui dit oui qui dit non et puis qui les attend

Les vieux ne meurent pas ils s’endorment un jour et dorment trop longtemps

Ils se tiennent par la main ils ont peur de se perdre ils se perdent pourtant

Et l’autre reste là le meilleur ou le pire le doux ou le sévère

Cela n’importe pas celui des deux qui reste se retrouve en enfer

Vous le verrez peut-être vous la verrez parfois en pluie et en chagrin

Traverser le présent en s’excusant déjà de n'être pas plus loin

Et fuir devant vous une dernière fois la pendule d’argent

Qui ronronne au salon qui dit oui qui dit non qui leur dit je t’attends

Qui ronronne au salon qui dit oui qui dit non et puis qui nous attend

Old people don't talk anymore or only sometimes out of sight

Even rich they are poor they no longer have illusions and only have one heart

for two

At home it smells of clean thyme, lavender and the verb of yesteryear

Whether we live in Paris we all live in the provinces when we live too long

Is it because they laughed too much that their voices crack when they talk about yesterday

And having cried too much that tears still bead on their eyelids

And if they tremble a little is it to see the silver clock aging

Who purrs in the living room who says yes who says no who says I'm waiting for you

The old no longer dream their books fall asleep their pianos are closed

The little cat is dead Sunday Muscat no longer makes them sing

The old no longer move their gestures have too many wrinkles their world is too

small

From bed to window then from bed to chair and then from bed to bed

And if they still come out arm in arm all dressed in stiff

It is to follow in the sun the burial of an older one the burial of a

uglier

And for a sob, forget the silver clock for a whole hour

Who purrs in the living room who says yes who says no and then waits for them

Old people don't die they fall asleep one day and oversleep

They hold hands they're afraid of getting lost they get lost though

And the other stays there the better or the worse the soft or the harsh

It doesn't matter which of the two who stays ends up in hell

You may see it you will see it sometimes in rain and sorrow

Going through the present already apologizing for not being further

And flee before you one last time the silver pendulum

Who purrs in the living room who says yes who says no who tells them I'm waiting for you

Who purrs in the living room who says yes who says no and then who waits for us