Синтез - HORUS

Тут нужна искра, чтобы выжать экстракт

Из этих строчек, где экстаз сомнения и страх

Это мой храм, где я Ахетатон и Герострат

И голова трещит как береста под натиском костра

Эй-йо, когда падёт наш последний редут

Я передам привет всем тем, кто по следу идут

Все, кто хотел меня задеть и был настолько туп

Что попытался уязвить смеющуюся пустоту

К черту года, я их таскаю будто ювелирку

Изрешетив блокноты рифмой крупного калибра

Чтобы пройти сквозь эти тернии без лишних мук

Прикиньте, мне пришлось обзавестись шипами самому

Профдеформация — а че поделать?

Зима, как бархатный сезон для внутренних демонов

Я на студийку снова куртку потеплей надену

Психоанализ весь уложится в десяток демок

В серых снегах азиатской России

Мы тратим силы не за лычки, ордена и ксивы

Как флаг без веры — просто тряпка на флагштоке

Так мои слова ничто без тех, кто говорит за них «спасибо»

Так и рождается тот самый синтез

И находим в этом самый цимес

И мы выходим к свету сквозь метели

Порох строк тут воспламеняется, несмотря на сырость

Эй, друг!

Не околей, на дворе не лето

Видишь белизну полей, как опять закат алеет

И горит во льду аллеи

Сколько же тут зим минуло без возврата

Cколько лет?

Те же книги на столе

Рифмы на петле сочного бита

Мы делим MIC в кругу коллег, вокруг всё та же суета

Значит, не переболел, значит это будет так

Пока не пройдена черта, пройдена черта

Озарение единично, что иронично — не вечно

Так же хаотично, как SHARON в «Проекте Увечье»

Где предтечи, те, что вдохновили нас на этот путь?

Скованны работой, бытом, да кабалой ипотечной

Зима — невеста в платье подвенечном

Обнимет плечи, от неё обороняться нечем

Наледь окна подсвечена огнями

Этот вечер я встречаю так же

Просыпаясь где-то на конечной

В кармане стольник, под ногами спальник

Коробок четырехугольники, мороз начальник

Я видел это сотню раз, еще семь лет назад

Сняв это на свои глаза, назвал картину «Роспечалью»

И здесь мы все потухнем, словно фары

Холодным утром оставляя строчки-артефакты

На что способны мы постфактум, если хватит фарта?

Найти комфорт, творя то, что кто-то считает ART’ом,

А там как ляжет карта

Завершающим жестом поставить точку

Обозначив предел совершенству

Не подведя всех тех

Кто нам когда-то там предшествовал

Вот это выпало нам путешествие

Эй, друг!

Не околей, на дворе не лето

Видишь белизну полей, как опять закат алеет

И горит во льду аллеи

Сколько же тут зим минуло без возврата

Сколько лет?

Те же книги на столе

Рифмы на петле сочного бита

Мы делим MIC в кругу коллег, вокруг всё та же суета

Значит, не переболел, значит это будет так

Пока не пройдена черта, пройдена черта

It needs a spark to squeeze out the extract

From these lines, where the ecstasy of doubt and fear

This is my temple, where I am Akhetaten and Herostratus

And the head cracks like birch bark under the onslaught of a fire

Hey yo when our last redoubt falls

I will say hello to all those who follow the trail

Everyone who wanted to hurt me and was so stupid

That tried to hurt the laughing emptiness

To hell with the year, I carry them around like a piece of jewelry

Having riddled notebooks with a large-caliber rhyme

To go through these thorns without unnecessary torment

Think I had to get the spikes myself

Professional deformation - what to do?

Winter is like a velvet season for inner demons

I'll put on a warmer jacket again at the studio

Psychoanalysis will fit into a dozen demos

In the gray snows of Asiatic Russia

We spend energy not for badges, orders and ksivs

Like a flag without faith - just a rag on a flagpole

So my words are nothing without those who say "thank you" for them

This is how the same synthesis is born

And we find in this the very tsimes

And we go out to the light through blizzards

The gunpowder of the lines ignites here, despite the dampness

Hey friend!

Don't be around, it's not summer in the yard

You see the whiteness of the fields, as the sunset reddens again

And burns in the ice of the alley

How many winters have passed here without a return

How many years?

The same books on the table

Rhymes on a juicy beat loop

We share MIC in a circle of colleagues, there is still the same fuss around

So, I didn’t get sick, so it will be like this

Until the line is passed, the line is passed

Illumination is singular, which is ironic - not forever

As chaotic as SHARON in Project Mutilation

Where are the forerunners, those who inspired us on this path?

Shackled by work, life, and mortgage bondage

Winter - a bride in a wedding dress

She will hug her shoulders, there is nothing to defend against her

Window frost illuminated by lights

I meet this evening the same way

Waking up somewhere at the end

Steward in pocket, sleeping bag underfoot

Box quadrangles, frost head

I saw it a hundred times, seven years ago

Taking it off in front of his own eyes, he called the painting "Rospechaly"

And here we all go out like headlights

On a cold morning, leaving lines-artifacts

What are we capable of after the fact, if luck is enough?

Find comfort by doing what someone considers ART

And there how the card will fall

Put an end to the final gesture

Defining the limit of perfection

Without letting down all those

Who once preceded us there

This is our trip

Hey friend!

Don't be around, it's not summer in the yard

You see the whiteness of the fields, as the sunset reddens again

And burns in the ice of the alley

How many winters have passed here without a return

How many years?

The same books on the table

Rhymes on a juicy beat loop

We share MIC in a circle of colleagues, there is still the same fuss around

So, I didn’t get sick, so it will be like this

Until the line is passed, the line is passed