Порностихи - Hawaiian Sadness, pyrokinesis, MARKIZA

Своего поэта ты узнаешь по едкой фразе, раздевающей догола

Если ты узнал его, то вылазь из прогнивших, липких черновиков его

Это неинтересная жизнь нелепого насекомого

Вот он, весь твой поэтишка из дерьма и кишок

Не уступит старухе место в автобусе и не станет трахать жену

Только молится богу, какому-то богу

Просит хвороста и сдирает с близких мягкую кожуру

Остывает кровь к нему, словно чай со вчера

Если ты узнал его, передай, чтоб он начал жить и завязывал сочинять

Поэты уснут в лужах желчи

Проснутся в земле под крестом

И, мёртвые, богу залезут на плечи

Как свечи на праздничный торт

Слова — это швы на бумаге, и только

Стихи — это порох в бездушных винтовках,

А мы… вовсе никто

И я, уставший, там влез между стенками клеток в блокноте

И сколько-то лет назад был полон строк и идей, но теперь, как в болоте

Ну и каково теперь?

Ах-тьпу, размазня!

Ты мимикрируешь с принтером

От рождённых безвкусных стихов на листах не спасёт никакая резинка

Ну да, вдохновенье не волк — оно в лес и не метит,

Но сразу уйдёт далеко-далеко-далеко, а поэт если сдохнет — плевать,

да никто не заметит

Ни та, блять, с пакетами ЦУМа, ни девчонка с веснушками

Всё читай по лицу, ты стал скучным, тебе ничего нету лучше верёвки,

таблеток и стула

Виси-веселись!

А, ну или подрочи — всё, на что ты горазд,

Но не смей прикасаться вновь к чёрным чернилам, пока не вернёшь в свою жизнь

хоть какие-то краски

Но в конце предложения гнилая тушка, как в солдатской бледной груди

Твой поэт красит холст водой из-под крана — разбуди его, разбуди

Разбуди, разбуди, разбуди, разбуди, разбуди, разбуди, разбуди

Разбуди, разбуди, разбуди, разбуди, разбуди, разбуди, разбуди

Разбуди, разбуди, разбуди, разбуди, разбуди, разбуди, разбуди

Разбуди, разбуди, разбуди, разбуди, разбуди, разбуди, разбуди

Разбуди, разбуди, разбуди, разбуди, разбуди, разбуди, разбуди

You recognize your poet by a caustic phrase that strips you naked

If you recognize him, then get out of his rotten, sticky drafts

It's the uninteresting life of a ridiculous insect

Here it is, all your poetry of shit and guts

He won't give up his seat on the bus to an old woman and won't fuck his wife

Only praying to a god, to some god

He asks for brushwood and rips off the soft peel from loved ones.

Cools the blood to him, like tea from yesterday

If you recognize him, tell him to start living and stop composing

Poets will fall asleep in pools of bile

Wake up in the ground under the cross

And, the dead, they will climb onto the shoulders of God

Like candles on a birthday cake

Words are seams on paper, and only

Poems are gunpowder in soulless rifles

And we ... no one at all

And I, tired, climbed between the walls of the cells in a notebook

And some years ago it was full of lines and ideas, but now, as in a swamp

Well, what is it like now?

Ah, scumbag!

You mimic with a printer

No gum will save you from born tasteless verses on sheets

Well, yes, inspiration is not a wolf - it does not aim for the forest,

But he will immediately go far, far, far, and if the poet dies, don't give a damn,

yes no one will notice

Neither the fucking one with the TSUM bags, nor the girl with freckles

Read everything in the face, you have become boring, there is nothing better for you than a rope,

pills and stool

Hang-have fun!

Ah, well, or masturbate - everything that you are much for,

But don't you dare touch the black ink again until you get back into your life

some paints

But at the end of the sentence there is a rotten carcass, as in a soldier's pale chest

Your poet paints a canvas with tap water - wake him up, wake him up

Wake up, wake up, wake up, wake up, wake up, wake up, wake up

Wake up, wake up, wake up, wake up, wake up, wake up, wake up

Wake up, wake up, wake up, wake up, wake up, wake up, wake up

Wake up, wake up, wake up, wake up, wake up, wake up, wake up

Wake up, wake up, wake up, wake up, wake up, wake up, wake up