Mademoiselle Émilie - Gilles Vigneault

Fut-il amoureux?

Fut-elle fidèle?

On ne sait rien d’elle

On ne sait rien d’eux

Mademoiselle Émilie

Vivait seule en sa maison

Avait été très jolie

En de lointaines saisons

Les photos qui restent d’elle

Sont passées par les ciseaux

Elle tenait une ombrelle

Et c'était sur un bateau

Elle recevait peut-être

À tous les deux ou trois mois

Un colis ou une lettre

Qui l'étonnait chaque fois

Elle qui n'écrivait jamais

Fut-il amoureux?

Fut-elle fidèle?

On ne sait rien d’elle

On ne sait rien d’eux

Dure et frêle silhouette

Qui traversait les hivers

En chapeau gris à voilette

Et en manteau de drap vert

Pour parler de politesse

Elle disait: Décorum

Ne manquait jamais la messe

Elle touchait l’harmonium

Mais manquait-elle à l'église

Quelqu’un allait s’informer

À la vieille maison grise

Aux volets toujours fermés

Elle qui ne manquait jamais

Fut-il amoureux?

Fut-elle fidèle?

On ne sait rien d’elle

On ne sait rien d’eux

Puis un dimanche en automne

L’harmonium reste muet

On se retourne, on s'étonne

On chuchote, on est distrait

Sitôt la messe finie

On fut devant sa maison

Mademoiselle Émilie

Est assise en son salon

Vêtue comme un jour de fête

Chapeau, voilette et renard

Sa valise toute faite

Comme on attend un départ

Elle qui ne sortait jamais

Fut-il amoureux?

Fut-elle fidèle?

On ne sait rien d’elle

On ne sait rien d’eux

Sa cousine Véronique

Hérita de son piano

Et des cahiers de musique

Avec l’album de photos

À Manon, la robe blanche

À Mathilde, le trousseau

C’est assez de quatre planches

Pour retrouver le berceau

Et prière de remettre

À sa sœur qui reste loin

Un petit coffret de lettres

Cachetées avec grand soin

Elle qui n'écrivait jamais

Fut-il amoureux?

Fut-elle fidèle?

On ne sait rien d’elle

On ne sait rien d’eux

Quelque dimanche après Pâques

Avec les premiers bateaux

On le sait d’après Jean-Jacques

Qui sait tout, c’est un bedeau

Est passé au cimetière

Un grand homme assez âgé

On voyait par ses manières

Que c'était un étranger

Il a déposé des roses

En silence, comme on prie

Sur la tombe où se repose

Mademoiselle Émilie

Personne ne saura jamais

Fut-il amoureux?

Fut-elle fidèle?

On ne sait rien d’elle

On ne sait rien d’eux

Was he in love?

Was she faithful?

Nothing is known about her

Nothing is known about them

Miss Emily

Lived alone in her house

Was very pretty

In distant seasons

The remaining photos of her

went through the scissors

She was holding a parasol

And it was on a boat

She may have received

Every two or three months

A parcel or a letter

Who surprised him every time

She who never wrote

Was he in love?

Was she faithful?

Nothing is known about her

Nothing is known about them

Hard and frail figure

Who crossed the winters

In a gray hat with a veil

And in a coat of green cloth

To talk about politeness

She said: Decorum

Never missed mass

She was touching the harmonium

But was she missing in the church

Someone was going to find out

At the old gray house

With the shutters always closed

She Who Never Missed

Was he in love?

Was she faithful?

Nothing is known about her

Nothing is known about them

Then on a Sunday in the fall

The harmonium remains silent

We turn around, we wonder

We whisper, we get distracted

As soon as mass is over

We were in front of his house

Miss Emily

Is sitting in her living room

Dressed like a party day

Hat, veil and fox

His ready-made suitcase

As one waits for a departure

She who never went out

Was he in love?

Was she faithful?

Nothing is known about her

Nothing is known about them

His cousin Veronique

Inherited his piano

And music books

With photo album

To Manon, the white dress

To Mathilde, the trousseau

That's enough four planks

To find the cradle

And please deliver

To his sister who stays away

A small box of letters

Sealed with great care

She who never wrote

Was he in love?

Was she faithful?

Nothing is known about her

Nothing is known about them

Some Sunday after Easter

With the first boats

We know it from Jean-Jacques

Who knows everything, he's a beadle

Went to the cemetery

A tall, elderly man

We could see by his ways

That he was a stranger

He left roses

In silence, as we pray

On the grave where rests

Miss Emily

No one will ever know

Was he in love?

Was she faithful?

Nothing is known about her

Nothing is known about them