Quatre-vingt-quinze pour cent - Georges Brassens

La femme qui possède tout en elle

Pour donner le goût des fêtes charnelles

La femme qui suscite en nous tant de passion brutale

La femme est avant tout sentimentale

Mais dans la main les longues promenades

Les fleurs, les billets doux, les sérénades

Les crimes, les folies que pour ses beaux yeux l’on commet

La transporte, mais…

Sauf quand elle aime un homme avec tendresse

Toujours sensible alors à ses caresses

Toujours bien disposée, toujours encline à s'émouvoir

Elle s’emmerde sans s’en apercevoir

Ou quand elle a des besoins tyranniques

Qu’elle souffre de nymphomanie chronique

C’est elle qui fait alors passer à ses adorateurs

De fichus quarts d’heure

Quatre-vingt-quinze fois sur cent

La femme s’emmerde en baisant

Qu’elle le taise ou qu’elle le confesse

C’est pas tous les jours qu’on lui déride les fesses

Les pauvres bougres convaincus

Du contraire sont des cocus

Les «encore», les «c'est bon», les «continue»

Qu’elle crie pour simuler qu’elle monte aux nues

C’est pure charité, les soupirs des anges ne sont

En général que de pieux mensonges

C’est à seule fin que son partenaire

Se croie un amant extraordinaire

Que le coq imbécile et prétentieux perché dessus

Ne soit pas déçu

J’entends aller de bon train les commentaires

De ceux qui font des châteaux à Cythère

«C'est parce que tu n’es qu’un malhabile, un maladroit

Qu’elle conserve toujours son sang-froid»

Peut-être, mais les assauts vous pèsent

De ces petits m’as-tu-vu-quand-je-baise

Mesdames, en vous laissant manger le plaisir sur le dos

Chantez in petto…

Quatre-vingt-quinze fois sur cent

La femme s’emmerde en baisant

Qu’elle le taise ou qu’elle le confesse

C’est pas tous les jours qu’on lui déride les fesses

Les pauvres bougres convaincus

Du contraire sont des cocus

À l’heure de l'œuvre de chair

Elle est souvent triste, peu chère

S’il n’entend le cœur qui bat

Le corps non plus ne bronche pas

The woman who has it all

To give the taste of carnal feasts

The woman who arouses in us so much brutal passion

The woman is above all sentimental

But in the hand the long walks

Flowers, love notes, serenades

The crimes, the follies that one commits for one's beautiful eyes

Carries her, but...

Except when she loves a man with tenderness

Always sensitive then to his caresses

Always willing, always inclined to get emotional

She gets bored without realizing it

Or when she has tyrannical needs

That she suffers from chronic nymphomania

It is she who then makes her worshipers pass

Bloody quarters of an hour

Ninety-five times out of a hundred

Wife gets bored fucking

Whether she keeps it quiet or she confesses it

It's not every day that we cheer up his buttocks

The poor bastards convinced

On the contrary are cuckolds

The "still", the "it's good", the "continue"

That she shouts to simulate that she rises to the skies

It is pure charity, the sighs of angels are not

Usually only white lies

It is for the sole purpose that his partner

Believes himself an extraordinary lover

Than the foolish, pretentious rooster perched on it

Don't be disappointed

I hear the comments going well

Of those who build castles in Cythera

"It's because you're just clumsy, clumsy

May she always keep her cool”

Maybe, but the assaults weigh you down

Of these small-have-you-seen-me-when-I-fuck

Ladies, by letting you eat the pleasure off your back

Sing in petto...

Ninety-five times out of a hundred

Wife gets bored fucking

Whether she keeps it quiet or she confesses it

It's not every day that we cheer up his buttocks

The poor bastards convinced

On the contrary are cuckolds

In the hour of the work of the flesh

She is often sad, cheap

If he doesn't hear the beating heart

The body doesn't flinch either