Le Pornogrphe - Georges Brassens

Autrefois, quand j'étais marmot

J’avais la phobie des gros mots

Et si je pensais «merde «tout bas

Je ne le disais pas

Mais

Aujourd’hui que mon gagne-pain

C’est de parler comme un turlupin

Je ne pense plus «merde», pardi

Mais je le dis

J’suis l’pornographe

Du phonographe

Le polisson

De la chanson

Afin d’amuser la galerie

Je crache des gauloiseries

Des pleines bouches de mots crus

Tout à fait incongrus

Mais

En m’retrouvant seul sous mon toit

Dans ma psyché j’me montre au doigt

Et m’crie: «Va te faire, homme incorrect

Voir par les Grecs»

Tous les samedis j’vais à confesse

M’accuser d’avoir parlé d’fesses

Et je promets ferme au marabout

De les mettre tabou

Mais

Craignant, si je n’en parle plus

De finir à l’Armée du Salut

Je remets bientôt sur le tapis

Les fesses impies

Ma femme est, soit dit en passant

D’un naturel concupiscent

Qui l’incite à se coucher nue

Sous le premier venu

Mais

M’est-il permis, soyons sincères

D’en parler au café-concert

Sans dire qu’elle l’a, suraigu

Le feu au cul?

J’aurais sans doute du bonheur

Et peut-être la Croix d’Honneur

À chanter avec décorum

L’amour qui mène à Rome

Mais

Mon ange m’a dit: «Turlututu

Chanter l’amour t’est défendu

S’il n'éclôt pas sur le destin

D’une putain»

Et quand j’entonne, guilleret

À un patron de cabaret

Une adorable bucolique

Il est mélancolique

Et

Me dit, la voix noyée de pleurs

«S'il vous plaît de chanter les fleurs

Qu’elles poussent au moins rue Blondel

Dans un bordel»

Chaque soir avant le dîner

A mon balcon mettant le nez

Je contemple les bonnes gens

Dans le soleil couchant

Mais

Ne me demandez pas de chanter ça, si

Vous redoutez d’entendre ici

Que j’aime à voir, de mon balcon

Passer les cons

Les bonnes âmes d’ici bas

Comptent ferme qu'à mon trépas

Satan va venir embrocher

Ce mort mal embouché

Mais

Mais veuille le grand manitou

Pour qui le mot n’est rien du tout

Admettre en sa Jérusalem

À l’heure blême

Le pornographe

Du phonographe

Le polisson

De la chanson

In the past, when I was a brat

I had a phobia of swear words

What if I thought "shit" quietly

I didn't say

But

Today my livelihood

It's talking like a jerk

I don't think "shit" anymore, of course

But I say

I am the pornographer

From the phonograph

The Prank

Of the song

To entertain the gallery

I spit out gauloiseries

Mouthfuls of raw words

quite incongruous

But

Finding myself alone under my roof

In my psyche I show myself to the finger

And yells at me, "Go fuck yourself, incorrect man

See by the Greeks»

Every Saturday I go to confession

Accusing me of having talked about buttocks

And I promise firm to the marabout

To make them taboo

But

Fearful, if I don't talk about it anymore

To end up in the Salvation Army

I'll be back on the mat soon

The impious buttocks

My wife is, by the way

Naturally lustful

Who makes her go to bed naked

Under the first comer

But

Am I allowed, let's be sincere

To talk about it at the café-concert

Without saying that she has it, high-pitched

Fire in the ass?

I would probably be lucky

And maybe the Cross of Honor

To sing with decorum

The love that leads to Rome

But

My angel told me: “Turlututu

Singing love is forbidden to you

If it doesn't hatch on fate

Of a whore"

And when I sing, perky

To a cabaret patron

An adorable bucolic

He is melancholic

And

Said to me, the voice drowned in tears

"Please sing the flowers

Let them grow at least rue Blondel

In a brothel"

Every evening before dinner

At my balcony putting your nose

I gaze upon good people

Into the setting sun

But

Don't ask me to sing that, though

You dread to hear here

That I like to see, from my balcony

Pass the idiots

The good souls here below

Count firm only at my death

Satan will come to skewer

This foul-mouthed dead

But

But please the big manitou

For whom the word is nothing at all

Admit into his Jerusalem

At dull hour

The pornographer

From the phonograph

The Prank

Of the song