La ballade des gens qui sont nés quelque part - Georges Brassens

C’est vrai qu’ils sont plaisants tous ces petits villages

Tous ces bourgs, ces hameaux, ces lieux-dits, ces cités

Avec leurs châteaux forts, leurs églises, leurs plages

Ils n’ont qu’un seul point faible et c’est être habités

Et c’est être habités par des gens qui regardent

Le reste avec mépris du haut de leurs remparts

La race des chauvins, des porteurs de cocardes

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Maudits soient ces enfants de leur mère patrie

Empalés une fois pour toutes sur leur clocher

Qui vous montrent leurs tours, leurs musées, leur mairie

Vous font voir du pays natal jusqu'à loucher

Qu’ils sortent de Paris ou de Rome ou de Sète

Ou du diable vauvert ou bien de Zanzibar

Ou même de Montcuq il s’en flattent mazette

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Le sable dans lequel, douillettes, leurs autruches

Enfouissent la tête on trouve pas plus fin

Quand à l’air qu’ils emploient pour gonfler leurs baudruches

Leurs bulles de savon c’est du souffle divin

Et petit à petit les voilà qui se montent

Le cou jusqu'à penser que le crottin fait par

Leurs chevaux même en bois rend jaloux tout le monde

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

C’est pas un lieu commun celui de leur naissance

Ils plaignent de tout cœur les malchanceux

Les petits maladroits qui n’eurent pas la présence

La présence d’esprit de voir le jour chez eux

Quand sonne le tocsin sur leur bonheur précaire

Contre les étrangers tous plus ou moins barbares

Ils sortent de leur trou pour mourir à la guerre

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Mon Dieu qu’il ferait bon sur la terre des hommes

Si on y rencontrait cette race incongrue

Cette race importune et qui partout foisonne

La race des gens du terroir, des gens du cru

Que la vie serait belle en toutes circonstances

Si vous n’aviez tiré du néant tous ces jobards

Preuve peut-être bien de votre inexistence

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

It is true that they are pleasant all these small villages

All these towns, these hamlets, these localities, these cities

With their fortified castles, their churches, their beaches

They only have one weak point and that is being inhabited

And it is to be inhabited by people who watch

The rest with contempt from their ramparts

The race of chauvinists, bearers of cockades

The happy fools who were born somewhere

The happy fools who were born somewhere

Cursed be these children of their motherland

Impaled once and for all on their steeple

Who show you their towers, their museums, their town hall

Make you see homeland till you squint

Whether they come out of Paris or Rome or Sète

Or devil vauvert or Zanzibar

Or even of Montcuq they flatter themselves mazette

The happy fools who were born somewhere

The happy fools who were born somewhere

The sand in which, cozy, their ostriches

Bury your head, you can't find finer

As for the air they use to inflate their bladders

Their soap bubbles are divine breath

And little by little here they go

Neck up thinking the dung made by

Their even wooden horses make everyone jealous

The happy fools who were born somewhere

The happy fools who were born somewhere

It is not a common place that of their birth

They wholeheartedly pity the unlucky

The clumsy little ones who didn't have the presence

The presence of mind to see the light of day among them

When the tocsin sounds on their precarious happiness

Against strangers all more or less barbarous

They come out of their hole to die in war

The happy fools who were born somewhere

The happy fools who were born somewhere

My God, how good it would be on the earth of men

If we met this incongruous race there

This importunate race that abounds everywhere

The race of the people of the land, of the locals

That life would be beautiful in all circumstances

If you hadn't pulled all those jerks out of nothing

Perhaps proof of your non-existence

The happy fools who were born somewhere

The happy fools who were born somewhere