Jeanne - Georges Brassens

Chez Jeanne, la Jeanne

Son auberge est ouverte aux gens sans feu ni lieu

On pourrait l’appeler l’auberge du Bon Dieu

S’il n’en existait déjà une

La dernière où l’on peut entrer

Sans frapper, sans montrer patte blanche

Chez Jeanne, la Jeanne

On est n’importe qui, on vient n’importe quand

Et, comme par miracle, par enchantement

On fait partie de la famille

Dans son cœur, en s’poussant un peu

Reste encore une petite place…

La Jeanne, la Jeanne

Elle est pauvre et sa table est toujours mal servie

Mais le peu qu’on y trouve assouvit pour la vie

Par la façon qu’elle le donne

Son pain ressemble à du gâteau

Et son eau à du vin comme deux gouttes d’eau…

La Jeanne, la Jeanne

On la paie quand on peut des prix mirobolants:

Un baiser sur son front ou sur ses cheveux blancs

Un semblant d’accord de guitare

L’adresse d’un chat échaudé

Ou d’un chien tout crotté comme pourboire…

La Jeanne, la Jeanne

Dans ses roses et ses choux n’a pas trouvé d’enfant

Qu’on aime et qu’on défend contre les quatre vents

Et qu’on accroche à son corsage

Et qu’on arrose avec son lait…

D’autres qu’elle en seraient toutes chagrines…

Mais Jeanne, la Jeanne

Ne s’en soucie pas plus que de colin-tampon

Etre mère de trois poulpiquets, à quoi bon !

Quand elle est mère universelle

Quand tous les enfants de la terre

De la mer et du ciel sont à elle

Chez Jeanne, the Jeanne

His inn is open to people without fire or place

We could call it the Inn of the Good God

If there wasn't already one

The last you can enter

Without knocking, without showing a white paw

Chez Jeanne, the Jeanne

We are whoever, we come anytime

And, as by miracle, by enchantment

We're part of the family

In his heart, pushing himself a little

There is still a little space left...

The Jeanne, the Jeanne

She is poor and her table is always badly served

But what little you find there satisfies for life

By the way she gives it

His bread looks like cake

And its water has wine like two drops of water...

The Jeanne, the Jeanne

We pay it when we can amazing prices:

A kiss on her forehead or on her white hair

A semblance of a guitar chord

The address of a scalded cat

Or a muddy dog ​​as a tip…

The Jeanne, the Jeanne

In her roses and her cabbage found no child

That we love and defend against the four winds

And cling to her bodice

And watered with its milk...

Others than her would all be upset...

But Jeanne, the Jeanne

Don't care about it more than hillbilly

Being a mother of three octopuses, what's the point!

When she is universal mother

When all the children of the earth

Sea and sky are hers