95 - Fuck the Facts

J’aimerais y être encore.

écouter mon walkman, dans le tapis, ma vielle cassette tapée de FYP.

que j’ai probablement reculée manuellement avec mon crayon mine,

pendant la dernière période de classe.

pour sauver sur les batteries.

et le son du punk garage, me rendre l'écho.

donner la réplique à ce qui m’anime.

et le marathon pour aller voir le plus de show possible.

collectionner les billets et les flyers comme si ils contenaient une partie de

la soirée passée.

et dans le trash, bouger mes 90 livres.

comme si je mesurais 6 pieds et que j'étais bâtie très carrée.

l’insouciance, la naïve conviction qu’il ne peut rien t’arriver.

ne rien penser.

oublier complètement la fin de la soirée.

embrumée.

fumer tellement de pot, ne plus avoir de sous pour manger, ça m’a jamais

dérangé.

être tellement tout le temps high et adorer.

me frotter les mains sur le sapin pour camoufler l’odeur de fumée.

mais qui est-ce que je croyais tromper?

ouvrir une bouteille de vin a 7 heures le matin, ou une virée sur le pouce

pendant laquelle tu oublie de rentrer.

sentir que le monde est devant toi.

la certitude, d'être unique.

perdre la notion du temps, qui a de toute façon de valeur que ce qu’on lui

donnait.

sans pression, sans horaire, se laisser aller à travers.

la journée, la semaine, le temps, jamais mesuré.

c’est sur un son de nostalgie que la porte s’ouvre sur les souvenirs d’une

époque perdue, maintenant loin mais toujours perceptible.

une probable idéalisation du passé, donc les sons plaisants rebondissent au

présent et se conjuguent avec ce moment, ce moment même où nous arrêtons.

I would like to be there again.

listening to my walkman, in the carpet, my old FYP typed tape.

which I probably backed up manually with my lead pencil,

during the last class period.

to save on batteries.

and the sound of garage punk, echoing me.

cue what drives me.

and the marathon to see as many shows as possible.

collect tickets and flyers as if they contained part of

last night.

and in the trash, moving my 90 pounds.

like I was 6 feet tall and very square built.

recklessness, the naive conviction that nothing can happen to you.

think nothing.

completely forget about the end of the evening.

foggy.

smoking so much pot, running out of money to eat, it never bothered me

disturbs.

be so high all the time and love it.

rubbing my hands on the tree to camouflage the smell of smoke.

but who did I think I was fooling?

open a bottle of wine at 7 a.m., or a quick jaunt

when you forget to come home.

feel that the world is before you.

the certainty of being unique.

lose track of time, which anyway is worth more than what you give it

gave.

no pressure, no schedule, letting yourself go.

the day, the week, the time, never measured.

it is on a sound of nostalgia that the door opens on the memories of a

lost era, now far away but still noticeable.

a probable idealization of the past, so pleasant sounds bounce back to the

present and conjugate with this moment, this very moment when we stop.