F.D.P.2 - Fred De Palma, Prestige

Compro pantaloni che hanno le tasche sempre vuote

Io rappo, voi copiate, è proprio vero

La vostra etichetta vende copie

Me ne sbatto il cazzo del tuo budget e del tuo entourage

Ogni mia rima è troppo figa, è una sventola

Mi sa che è ketamina quello che vi bolle in pentola

Grido «Quanto siete scarsi!»

strafatto di Pentothal

Ti vedo un pelo nervoso

Perché su quel CD non stendi un velo pietoso

Con te la tua tipa è finta e non te ne riesci a convincere

Ma se smetti di spingere, lei smette di fingere

Quando passo per strada la gente grida il mio nome

Sono solo un altro figlio di puttana sulla bocca delle persone

F.D.P.

sulla bocca delle persone

Ma nessuno sa chi sono davvero, ho questo sentore

Il giornalista dice che il rap non ha spessore

E c'è più bamba nel suo setto che nel mio settore

Questi rapper qua nei video sembrano truci

Già, poi li vedi dal vivo e sembrano Trudi

Fanno più le groupie delle groupie

Gridano agli artisti «Minchia, venduti!», bimbiminchia sperduti

Basta fare il rap, mettevi gli hot pants

Truccatevi la faccia e fondate una rock band

Non me ne fotte di te, inizio a bere alle 3

Mi hanno insegnato che non c'è limite al peggio, c'è Fred

Quando passo per strada la gente grida il mio nome

Sono solo un altro figlio di puttana sulla bocca delle persone

'Sta gente odia non essere me

Ma non odia me, odia solo il mio nome

È come chi voleva fare il calciatore

Ed è finito ad allenare la sua frustrazione

Quando passo per strada la gente grida il mio nome

Sono solo un altro figlio di puttana sulla bocca delle persone

I buy pants that always have empty pockets

I rap, you copy, it's really true

Your label sells copies

I don't give a fuck about your budget and your entourage

My every rhyme is too cool, it's a flirty

I think ketamine is what's cooking you

I cry "How scarce you are!"

high on Pentothal

I see you a nervous hair

Because on that CD you don't spread a pitiful veil

With you your girl is fake and you can't convince yourself

But if you stop pushing, she stops pretending

When I pass on the street people shout my name

I'm just another son of a bitch on people's lips

F.D.P.

on people's mouths

But no one knows who I really am, I have this inkling

The reporter says rap has no depth

And there is more bamboo in her septum than in my sector

These rappers here in the videos look grim

Yeah, then you see them live and they look like Trudi

They do more groupies than groupies

They shout to the artists "Fuck, sold!", Lost babes

Just do the rap, put on hot pants

Put your face makeup on and start a rock band

I don't give a damn about you, I start drinking at 3

They taught me that there is no limit to the worst, there is Fred

When I pass on the street people shout my name

I'm just another son of a bitch on people's lips

'These people hate not to be me

But he doesn't hate me, he just hates my name

It's like someone who wanted to be a footballer

And it ended up training his frustration

When I pass on the street people shout my name

I'm just another son of a bitch on people's lips