Лацканы - Эрнесто Заткнитесь

Мой стиль недостаточно для всяческих ярмарок ярок.

Я сочиняю под параболами арок.

При Пастернаке на столе была свеча, при мне остался огарок,

Однако тревоги напрасны — у меня в телефоне фонарик.

Вероломен, словно Цукерберг в 2004-ом.

Я похож на стриптизёра, что ошибся тортом.

Я похож на камень, что ошибся огородом,

На таймтревеллера, ошибившегося годом.

Но, куда б ни вела, меня Муза,

Я повсюду следую за ней, порой парашют юзая.

И тут лишь важно, чтобы вовремя сумел раскрыться купол,

Покуда снег окончательно степь не укутал.

Покуда среди мыслей не наступила смута;

Вдохновение — скандал;

строфы — битая посуда.

И пусть творчество требует неизменно что-то взаймы —

Отдай ему своей же зимы, кто если не мы

Передаст потаённый поколения смысл?

Кто, если не ты сам —

Из любой эпохи, в итоге всегда вычитали

Тех, кто к высотам стремясь, обходился читами!

Потому, вдохновенье нахожу в Че Геваре.

Вместо тёплого местечка — скитанья с кентами.

Меня выдумывают сами дни мои —

Они бегут в сыром, интуитивном кроссе.

На миг задержится в заоблачном ГАИ,

Уже подержанное солнце — это осень.

Припев:

Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!

Лацканы пиджака чернилами покоцаны.

Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!

Лацканы пиджака чернилами покоцаны.

Но вместо полночи в Париже — мне скучать

По рыжим волосам твоим, и я неподвижен,

Вынести мусор выйду во двор.

Небо столь словоохотливо:

В mp3 бы, да в iPod его — это было бы лучшее топливо,

Чтоб исправно работал надеждомобиля мотор!

Я устал от засилия быдла.

MC ли я,

И для чего я пишу свои строки,

Выдрав из тетради двойной листок

Заглядываю внутрь себя сквозь черновики,

Как будто через перископ!

То что я — special one!

— мозолит глаз конечно вам.

Бесшумно творите, я бешено, и как итог — по швам.

Трещат границы жанра словно скорлупа фисташек.

Довольно Прометеев, гашенных кромешным гашем.

За миг до смерти они глянут в свой последний кинескоп,

Оттуда Мнемозина им шепнёт — «мол, ты не смог»,

Ты избрал коттедж комфорт в противовес палитре высот;

Будь готов к разбитым стёклам, заперев мечту на засов.

Меня хлестали офиса крапивой — я вовремя ушёл и,

Нынче мчу по сознанья глубинам, словно по глубинке Нива,

Продолжая комбинацию, что начал Ньютон,

Когда скинул головой на Джобса Стива!

Мой генетический код меня в ночь зовёт

И эта ночь тосклива!

И эта ночь тосклива!

Припев:

Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!

Лацканы пиджака чернилами покоцаны.

Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!

Лацканы пиджака чернилами покоцаны.

Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!

Лацканы пиджака чернилами покоцаны.

My style is not enough for all sorts of bright fairs.

I compose under the parabolas of the arches.

Under Pasternak, there was a candle on the table, with me there was a cinder,

However, the worries are in vain - I have a flashlight in my phone.

Faithful like Zuckerberg in 2004.

I look like a stripper who got the wrong cake.

I'm like a stone that made a mistake in the garden,

On a time traveler who made the wrong year.

But wherever the Muse leads me,

I follow her everywhere, sometimes using a parachute.

And here it is only important that the dome manages to open in time,

Until the snow completely covered the steppe.

As long as there is no turmoil among thoughts;

Inspiration - scandal;

stanzas are broken dishes.

And let creativity invariably demand something to borrow -

Give him your own winter, who if not us

Will it convey the hidden meaning of the generation?

Who, if not you yourself -

From any era, in the end always subtracted

Those who strive for heights got by with cheats!

Therefore, I find inspiration in Che Guevara.

Instead of a warm place - wandering with the Kents.

My days themselves invent me -

They run in a raw, intuitive cross.

Will stay for a moment in the sky-high traffic police,

Already second-hand sun is autumn.

Chorus:

I am not a mother, not a father, I am Joseph Brodsky!

The lapels of the jacket are poked with ink.

I am not a mother, not a father, I am Joseph Brodsky!

The lapels of the jacket are poked with ink.

But instead of midnight in Paris - I miss

By your red hair, and I am motionless,

Take out the trash and go out into the yard.

The sky is so talkative:

In an mp3, yes in an iPod it would be the best fuel,

So that the engine of the Nadezhdamobilya works properly!

I'm tired of the dominance of cattle.

MC am I

And why do I write my lines,

Tearing out a double sheet from a notebook

Looking inside myself through drafts

As if through a periscope!

The fact that I am special one!

- an eyesore of course to you.

Create silently, I'm furious, and as a result - at the seams.

The boundaries of the genre are cracking like pistachio shells.

Enough Prometheus, extinguished with pitch hash.

A moment before death, they will look into their last kinescope,

From there, Mnemosyne will whisper to them - “they say, you couldn’t”,

You chose a comfort cottage as opposed to a palette of heights;

Be ready for broken glass, bolting your dream.

I was whipped by the office with nettles - I left on time and,

Today I rush through the depths of consciousness, as if through the depths of the Niva,

Continuing the combination that Newton started,

When he threw his head at Steve Jobs!

My genetic code calls me into the night

And this night is sad!

And this night is sad!

Chorus:

I am not a mother, not a father, I am Joseph Brodsky!

The lapels of the jacket are poked with ink.

I am not a mother, not a father, I am Joseph Brodsky!

The lapels of the jacket are poked with ink.

I am not a mother, not a father, I am Joseph Brodsky!

The lapels of the jacket are poked with ink.