Yeah, yeah

Yeah, yeah yeah

(«What's your name?») Marshall

(«Who's your daddy?») I don’t have one

My mother reproduced like the komodo dragon

And had me on the back of a motorcycle, then crashed in

The side of loco-motive with rap, I’m

Loco, it’s like handing a psycho a loaded handgun

Michelangelo with a paint gun in a tantrum

'Bout to explode all over the canvas

Back with the Yoda of rap, «In a spasm

Your music usually has 'em

But waned for the game your enthusiasm it hasn’t

Follow you must, Rick Rubin my little Padawan.»

A Jedi in training, colossal brain and

Thoughts are entertainin'

But docile and impossible to explain and, I’m also vain and

Probably find a way to complain about a Picasso painting

Puke Skywalker, but sound like Chewbacca when I talk

Full of such blind rage I need a seein' eye dog

Can’t even find the page I was writing this rhyme on

Oh, it’s on the ram-page

Couldn’t see what I wrote, I write small

It says, «Ever since I drove a '79 Lincoln with whitewalls

Had a fire in my heart

And a dire desire to aspire to Die Hard.»

So as long as I’m on the clock, punching this time card

Hip-hop ain’t dying on my watch

Now sometimes when I’m sleepin'

She comes to me in my dreams

Is she taken?

Is she mine?

Don’t got time, don’t care, don’t have two shits to give

Let me take you by the hand to promised land

And threaten everyone

'Cause there’s no rhyme or no reason for nothing

(«Now, what’s your name?») Marshall

(«Who's your daddy?») I don’t know him, but I wonder—

(«Is he rich like me?») Ha

(«Has he taken any time to show you what you need to live?»)

No, if he had

He wouldn’t have ended up in these rhymes on my pad

I wouldn’t be so mad, my attitude wouldn’t be so bad

Yeah, Dad, I’m the epitome and the prime

Example of what happens when the power of the rhyme

Falls into the wrong hands and

Makes you want to get up and start dancin'

Even if it is Charles Manson

Who just happens to be rappin', blue lights flashin'

Laughin' all the way to the bank, lampin' in my K-Mart mansion

I’m in the style department

With a pile in my cart, rippin' the aisle apart but

With great power comes

Absolutely no responsibility for content

Completely despondent and condescending

The king of nonsense and controversy is on a

Beat-killing spree, Your Honor

I must plead guilty, 'cause I sparked a revolution

Rebel without a cause who caused the evolution

Of rap, to take it to the next level, boost it

But several rebuked it, and whoever produced it

(«Hip-hop is the Devil’s music»)

Does that mean it belongs to me?

'Cause I just happen to be a white honky devil with two horns

That don’t honk but every time I speak you hear a beep

But lyrically I never hear a peep, not even a whisper

Rappers better stay clear of me, bitch, 'cause it’s the—

It’s the time of the season

When hate runs high

And this time, I won’t give it to you easy

When I take back what’s mine

With pleasured hands

And torture everyone, that is my plan

My job here isn’t done

'Cause there’s no rhyme or no reason for nothing

(«What's your name?») Shady

(«Who's your daddy?») I don’t give a fuck, but I wonder

(«Is he rich like me?») Doubt it, ha

(«Has he taken any time to show you what you need to live?»)

So, yeah, Dad—let's walk

Let’s have us a father-and-son talk

But I bet we wouldn’t probably get one block

Without me knocking your block off, this is all your fault

Maybe that’s why I’m so bananas I a-ppealed to all those walks

Of life, whoever had strife

Maybe that’s what dad and son talks are like

'Cause I related to the struggles of young America

When their fucking parents were unaware of their troubles

Now they’re rippin' out their fuckin' hair again, it’s hysterical

I chuckle as everybody bloodies their bare knuckles

Yeah, uh-oh, better beware, knuckle heads!

The sign of my hustle says:

«Don't knock», the door’s broken, it won’t lock

It might just fly open, get cold-cocked

You critics come to pay me a visit?

Misery loves company, please stay a minute!

Kryptonite to a hypocrite

Zip your lip if you dish it but can’t take it

Too busy gettin' stoned in your glass house

To kick rocks, then you wonder why I lash out

Mr. Mathers as advertised on the flyers, so spread the word

'Cause I’m promoting my passion 'til I’m passed out

Completely brain-dead: Rain Man

Doing a Bankhead in a restraint chair

So, bitch, shoot me a look, it better be a blank stare

Or get shanked in the pancreas

I’m angrier than all eight other reindeer

Put together with Chief Keef 'cause I hate every fuckin' thang, yeah

Even this rhyme, bitch

And quit tryin' look for a fuckin' reason for it that ain’t there

But I still am a «Criminal!»

Ten-year-old degenerate grabbin' on my genitals!

The last Mathers LP done went diamond

This time I’m predicting that this one will go emerald!

(Hehe)

When will the madness end?

How can it when there’s no method to the pad and pen?

The only message that I have to send

Is: «Dad, I’m back at it again!»

Bitch… (Who's your daddy?)

Ага-ага

Да, да, да

(«Как тебя зовут?») Маршалл

(«Кто твой папа?») У меня его нет

Моя мать размножалась, как комодский варан

И я был на заднем сиденье мотоцикла, а потом врезался

На стороне локомотив с рэпом, я

Локо, это как дать психопату заряженный пистолет

Микеланджело с краскопультом в истерике

«О, чтобы взорваться по всему холсту

Назад с Йодой рэпа, «В спазме

В твоей музыке они обычно есть

Но угас для игры ваш энтузиазм, это не

Следуй за мной, Рик Рубин, мой маленький падаван».

Джедай на тренировке, колоссальный мозг и

Мысли развлекают

Но послушный и необъяснимый, и я также тщеславен и

Наверное, найду способ пожаловаться на картину Пикассо.

Тошнит Скайуокера, но когда я говорю, это звучит как Чубакка

Полный такой слепой ярости, мне нужна собака-поводырь

Не могу даже найти страницу, на которой я писал этот стишок

О, это на ram-странице

Не мог видеть, что я написал, я пишу мелко

В нем говорится: «С тех пор, как я водил Линкольн 79 года с белыми стенками,

В моем сердце был огонь

И ужасное желание стремиться к Крепкому орешку».

Так что, пока я на часах, пробиваю эту временную карту

Хип-хоп не умирает на моих часах

Теперь иногда, когда я сплю

Она приходит ко мне во сне

Она занята?

Она моя?

У меня нет времени, мне все равно, мне плевать

Позвольте мне взять вас за руку в землю обетованную

И угрожать всем

Потому что нет ни рифмы, ни причины ни для чего

(«Как тебя зовут?») Маршалл

(«Кто твой папа?») Я его не знаю, но мне интересно…

(«Он богат, как я?») Ха

(«Есть ли у него время, чтобы показать вам, что вам нужно для жизни?»)

Нет, если бы он

Он бы не попал в эти рифмы на моем блокноте

Я бы не был так зол, мое отношение не было бы таким плохим

Да, папа, я воплощение и премьер

Пример того, что происходит, когда сила рифмы

Попадает не в те руки и

Заставляет вас хотеть встать и начать танцевать

Даже если это Чарльз Мэнсон

Кто просто читает рэп, мигают синие огни,

Смеюсь всю дорогу до банка, лампин в моем особняке K-Mart

я работаю в отделе стиля

С кучей в моей тележке, разрывая проход на части, но

С великой силой приходит

Абсолютно никакой ответственности за содержание

Совершенно унылый и снисходительный

Король глупостей и споров находится на

Убийственное веселье, ваша честь

Я должен признать себя виновным, потому что я спровоцировал революцию

Бунтарь без причины, вызвавший эволюцию

Рэп, чтобы поднять его на новый уровень, повысить его

Но некоторые упрекали его, и тот, кто его произвел,

(«Хип-хоп — музыка дьявола»)

Означает ли это, что он принадлежит мне?

Потому что я просто белый хонки-дьявол с двумя рогами

Это не сигнал, но каждый раз, когда я говорю, ты слышишь звуковой сигнал

Но лирически я никогда не слышу ни писка, ни даже шепота

Рэпперам лучше держаться подальше от меня, сука, потому что это—

Это время сезона

Когда ненависть накаляется

И на этот раз я не дам тебе легко

Когда я забираю то, что принадлежит мне

С довольными руками

И мучить всех, это мой план

Моя работа здесь не сделана

Потому что нет ни рифмы, ни причины ни для чего

(«Как тебя зовут?») Shady

(«Кто твой папа?») Мне плевать, но интересно

(«Он богат, как я?») Сомневаюсь, ха

(«Есть ли у него время, чтобы показать вам, что вам нужно для жизни?»)

Так что да, папа, пошли гулять

Давайте поговорим как отец и сын

Но держу пари, мы, вероятно, не получим ни одного блока

Без того, чтобы я сбил твой блок, это все твоя вина

Может быть, поэтому я такой банановый, я взмолился ко всем этим прогулкам

Жизни, у кого были раздоры

Может быть, это то, на что похожи разговоры папы и сына

Потому что я связан с борьбой молодой Америки

Когда их гребаные родители не знали об их проблемах

Теперь они снова рвут свои гребаные волосы, это истерика

Я смеюсь, когда все кровоточат костяшки пальцев

Да, о-о-о, лучше берегись, кастеты!

Знак моей суеты говорит:

«Не стучи», дверь сломана, не запирается

Он может просто распахнуться, остыть

Вы, критики, пришли ко мне в гости?

Страдание любит компанию, пожалуйста, подождите минутку!

Криптонит лицемеру

Закрой свою губу, если ты это делаешь, но не можешь этого вынести.

Слишком занят тем, что накуриваюсь в твоем стеклянном доме.

Чтобы пинать камни, тогда вы удивляетесь, почему я набрасываюсь

Мистер Мазерс, как рекламируется на листовках, так что распространяйте информацию

Потому что я продвигаю свою страсть, пока не потеряю сознание

Полностью безмозглый: Человек дождя

Выполнение Bankhead в удерживающем кресле

Так что, сука, смотри на меня, лучше пусть будет пустой взгляд

Или попасть в поджелудочную железу

Я злее всех восьми других северных оленей

Вместе с Чифом Кифом, потому что я ненавижу каждую чертову штуку, да

Даже эта рифма, сука

И перестань пытаться искать гребаную причину, которой нет

Но я все равно «Преступник!»

Десятилетний дегенерат вцепился в мои гениталии!

Последний сделанный Mathers LP стал бриллиантом

На этот раз я предсказываю, что этот станет изумрудным!

(Хе-хе)

Когда закончится безумие?

Как это может быть, когда нет метода для блокнота и ручки?

Единственное сообщение, которое я должен отправить

Идет: «Папа, я снова в деле!»

Сука… (Кто твой папа?)