Стадион - DИАСПОРА

Этот город, словно стадион с пустыми трибунами.

В ночное время освещённый звёздами, лунами.

Уже отключен звук, в мониторах не слышно голос.

Чуть приглушённый свет, летим на полной скорости.

Всё равно кто играет: Амкар, Сибирь, Спартак, Зенит.

Очутись там, просто взгляни,

Насколько прекрасен мир под призмами манящих улиц.

Там, где одно слово вмиг превращается в пулю.

А тут людей уже давно поделили на классы:

Партер, V.I.P.

места, обычная масса.

И кто-то этим заправляет, с понтом организатор.

И стоя за стеклом, жадно считает зарплату.

И что нам остаётся?

Быть элементами шоу?

Не знаю, как для вас, но для меня этот вопрос решён.

Я не намерен ждать, что же там будет в конце.

Хватаю микрофон и делаю там свой концерт.

Ночь.

Скорость.

Полупустой город.

Яркие витрины.

Жёлтые светофоры.

В салоне чёткое музло прямо с девяностых.

Навсегда в сердце, родом из Бронкса.

Ночь.

Скорость.

Полупустой город.

Яркие витрины.

Жёлтые светофоры.

Пока мой стадион спит, есть о чём подумать.

Ночь.

Скорость.

Пустые трибуны.

Снег покрывает город, погоны мёрзнут

В ожидании тёплой погоды, приподняв ворот.

Их кормят те, кто превышает скорость

Или на автопилоте до дома, нарушает правила.

Стадион в ожидании включает ночные огни.

От площади до жилмассива кто-то не находит пути.

На мониторе Mobb Deep, девяносто пятого клип.

Встряхнули, как следует Квинс.

Холодом скованный Сиб, Чел стрит, Васхнил.

Это прямой эфир.

Над НСК туман или дым?

Мимо машин, мимо тех, кому помог кофеин.

Кто не залип под бит и так же любит уличный стиль.

Это как молотов коктейль, поджигай фитиль.

Пусть будет повод колесить по стадиону судьбы.

Всё будет правильно, ведь я уже знаю рецепт.

Хватаю микрофон и делаю там свой концерт.

Ночь.

Скорость.

Полупустой город.

Яркие витрины.

Жёлтые светофоры.

В салоне чёткое музло прямо с девяностых.

Навсегда в сердце, родом из Бронкса.

Ночь.

Скорость.

Полупустой город.

Яркие витрины.

Жёлтые светофоры.

Пока мой стадион спит, есть о чём подумать.

Ночь.

Скорость.

Пустые трибуны.

This city is like a stadium with empty stands.

At night, illuminated by stars, moons.

The sound is already muted, the voice cannot be heard in the monitors.

Slightly dimmed light, we fly at full speed.

It doesn't matter who plays: Amkar, Siberia, Spartak, Zenit.

Get there, just look

How beautiful the world is under the prism of alluring streets.

Where one word instantly turns into a bullet.

And here people have long been divided into classes:

Parterre, V.I.P.

places, the usual mass.

And someone is in charge of it, with a show off the organizer.

And standing behind the glass, eagerly counting the salary.

And what is left for us?

Be part of the show?

I don’t know about you, but for me this issue is resolved.

I don't intend to wait to see what will happen at the end.

I grab a microphone and do my concert there.

Night.

Speed.

Half empty city.

Bright windows.

Yellow traffic lights.

In the cabin there is a clear muzlo straight from the nineties.

Forever in my heart, originally from the Bronx.

Night.

Speed.

Half empty city.

Bright windows.

Yellow traffic lights.

While my stadium sleeps, there is something to think about.

Night.

Speed.

Empty stands.

Snow covers the city, shoulder straps freeze

In anticipation of warm weather, lifting the collar.

They are fed by those who exceed the speed limit

Or on autopilot to the house, breaks the rules.

The stadium in anticipation turns on the night lights.

From the square to the residential area, someone does not find a way.

On the Mobb Deep monitor, the ninety-fifth clip.

Shake it like Queens should.

Cold-bound Sib, Chel Street, Vaskhnil.

This is a live broadcast.

Fog or smoke over the NSC?

Past cars, past those helped by caffeine.

Who is not stuck to the beat and also loves street style.

It's like a Molotov cocktail, light the fuse.

Let there be a reason to travel around the stadium of fate.

Everything will be right, because I already know the recipe.

I grab a microphone and do my concert there.

Night.

Speed.

Half empty city.

Bright windows.

Yellow traffic lights.

In the cabin there is a clear muzlo straight from the nineties.

Forever in my heart, originally from the Bronx.

Night.

Speed.

Half empty city.

Bright windows.

Yellow traffic lights.

While my stadium sleeps, there is something to think about.

Night.

Speed.

Empty stands.