Времена - ДДТ

Для меня его голос в эфире

Звучит, как визг забитой свиньи.

Эти новые песни как прокисшее пиво

В дешёвых ларьках.

В модных подворотнях врёт водка,

Да, дрожащая бита в руках.

Здесь каждая вторая глотка

До гражданки считает дни.

Бодрой тучей навозные мухи,

На стране — как на ржавом толчке.

Тащатся от этой прухи,

Вскрывают в нас идеи Чучхе.

Скоро будет изнасилована эта

Историческая глава.

Родина, пошли их всех к чёрту,

У нас от них болит голова.

И что здесь может быть добрее обмана?

Выход в рай на сгоревшей двери.

Здесь для жизни всегда ещё рано,

Расширяется пропасть внутри.

Ты глотаешь по утрам душный воздух,

Кто из нас здесь ещё не протух?

Здесь для смерти всегда уже поздно,

Дай перевести дух.

Мы уже не зады авангарда,

Век 16-ый перед тобой.

Разжигает во ртах петарды

У народа его рулевой.

А когда нас поведут на костёр,

В это пламя подкинем дрова.

Господи, пошли всех нас к чёрту,

У нас от нас болит голова.

-= =-

В твоих глазах дождь в сотни лет,

За ними мёртвая земля.

И веры нет и правды нет,

На кухне туча воронья.

Когда надежда не видна

И никого никто не ждёт,

Она тихонько подойдёт и скажет нам:

«Возьми другие времена,

Прими другие времена».

For me, his voice is on the air

Sounds like the squeal of a slaughtered pig.

These new songs are like sour beer

In cheap stalls.

Vodka lies in fashionable gateways,

Yes, a trembling bat in his hands.

Here every second sip

Until the citizen counts the days.

A vigorous cloud of dung flies,

In the country - as on a rusty push.

They drag themselves from this dust,

Bringing out the Juche ideas in us.

This one will be raped soon

Historical chapter.

Motherland, send them all to hell,

They give us a headache.

And what could be kinder than deceit here?

Exit to paradise on a burnt door.

It's always too early for life here

The chasm widens within.

You swallow stuffy air in the morning,

Which of us is not rotten here yet?

It's always too late for death here

Let me take a breath.

We are no longer the backs of the avant-garde,

The 16th century is before you.

Kindles firecrackers in their mouths

The people have its helmsman.

And when they lead us to the fire,

Let's throw firewood into this flame.

Lord, send us all to hell,

We have a headache.

-==-

Rain in your eyes for hundreds of years

Behind them is dead earth.

And there is no faith and no truth,

There is a cloud of crows in the kitchen.

When hope is not visible

And no one is waiting for anyone

She will quietly come up and tell us:

"Take other times

Accept other times."