Музыкант - ДДТ

Сегодня — тыл, а завтра — фронт, чуть тоньше слышен звук туманный.

Вертелся юный горизонт в зубах со спичкой безымянной.

В его прищуре ни о чём живая музыка играла,

Она была его ключом и притяжение не держала.

На что способен этот джаз и от чего все эти звуки?

Так выворачивают нас, воткнув по локоть в сердце руки.

И где любовь оставит след, и что история сломала,

И сколько стоит этот бред, и почему всегда так мало?!

И даже морду кирпичом трубач заденет за живое,

Она узнает что по чём, что это «музыка» такое.

И разорвут её стихи до пьяной романтичной ноты,

Так гармоничны и легки весной рояли и фаготы.

На баррикадах пацифизм вновь нарывается на драку.

Опять бездарный мрачный *** идёт на нас с тобой в атаку.

И мы одни спиной к спине глядим на мраморные орды,

И пусть хоть целый мир в дерьме, мы эту грязь сольем в аккорды.

Today - the rear, and tomorrow - the front, a foggy sound is heard a little thinner.

The young horizon spun in its teeth with a nameless match.

In his squint, live music played about nothing,

She was his key and did not hold the attraction.

What is this jazz capable of and what are all these sounds from?

This is how they turn us around, sticking our hands up to the elbow in the heart.

And where love will leave a trace, and what history has broken,

And how much does this nonsense cost, and why is it always so little?!

And the trumpeter will even touch the face with a brick,

She learns what it is, what this "music" is.

And tear her poems to a drunken romantic note,

So harmonious and light are pianos and bassoons in spring.

On the barricades, pacifism again runs into a fight.

Again, the incompetent gloomy *** is attacking you and me.

And we alone look back to back at the marble hordes,

And even if the whole world is in shit, we will merge this dirt into chords.