Puesta De Sol - Buena Fe, Israel Rojas

Sé quien se fue de una puesta de sol

para ser un heraldo del amanecer.

Mariposas nocturnas le llaman traidor

y las diurnas esperan a su aparecer.

Falsa como la dicha que acuna el alcohol

a la que la resaca, castiga después,

es vivir de un pasado que ya se nos fue.

Yo lo vi, yo lo sé

Pobre el gregario que el destino le hizo rey

y ejecuta según el cantar del bufón,

cuando eleve la risa a la altura de ley.

Es que el llanto va dueño de la situación.

Soñador alejándole el suelo a tus pies

te sustentas pisando el sueño a los demás,

y de arenga elocuente vamos hasta los dientes.

Yo lo sé, yo lo vi:

son los argumentos.

En un barco que zarpa,

hacia el alba,

quien toca el arpa

animará al que rema,

cantará de esperanzas

pero también de las esencias de las penas.

Arideces del alma,

del alma propia

como el alma ajena,

apuntando a la sombra,

que no hay mejor guarida

que la luz que quema.

En qué lugar las verdades más fieras

se vuelven rameras cobrándonos la candidez.

En qué lugar ajeno esconde el veneno

la vida…

Voy tejiendo mi abrigo, ya vamos a ver

si me cubre del sueño hasta el genital,

el invierno comienza en la puesta de sol…

Yo lo sé, yo lo vi.

(VUELVE A ESTRIBILLO)

Que la luz cuando quema,

son mis argumentos

I know who left a sunset

to be a herald of dawn.

Night butterflies call him a traitor

and the diurnal ones wait for his appearance.

False as the joy that cradles alcohol

to which the hangover, punishes later,

it is living from a past that is already gone.

I saw it, I know it

Poor the gregarious that fate made him king

and he plays to the jester's song,

when he raises laughter to the height of law.

It is that crying owns the situation.

Dreamer moving the ground away from your feet

you sustain yourself by stepping on the sleep of others,

and eloquent harangue we go to the teeth.

I know, I saw it:

are the arguments.

On a ship that sets sail,

towards dawn,

who plays the harp

will encourage the one who rows,

he will sing of hope

but also of the essences of sorrows.

dryness of the soul,

of your own soul

like the soul of others,

pointing at the shadow,

that there is no better lair

that the light that burns.

In what place the fiercest truths

they become harlots charging us for our innocence.

In which foreign place hides the poison

life…

I'm knitting my coat, we'll see

if it covers me from sleep to the genitals,

winter begins at sunset...

I know, I saw it.

(BACK TO CHORUS)

That the light when it burns,

are my arguments