Корка хлеба - BOOKER

Я черствый, как корка хлеба

Несъедобный, как корка хлеба, в сытый лощеный год

Я черный, как корка хлеба

Я горький, как корка хлеба

И вряд ли кто-то там ждет, где пьют вино и фрукты на обед

Париж, Версаль, штукатурка падает со стен

Косые крыши, мелкие домишки

С балкончиков которых самый приобычный женский голос

Звучит как пение сирен

Цветастые, легки из сарафаны,

А мысли не просты как фотографии на пленку

В краю веселых, беззаботных, пьяных, никто бокал свой не закусит хлебной коркой,

Но видимо сейчас, и видно здесь

Я размакаю, чувствам мне не занимать

Так если тебе нечего вдруг станет есть, в голодный год, я буду тебя ждать

I'm hard as a crust of bread

Inedible, like a crust of bread, in a well-fed polished year

I am black as a crust of bread

I'm bitter like a crust of bread

And hardly anyone is waiting there, where they drink wine and fruit for lunch

Paris, Versailles, plaster falls from the walls

Slanting roofs, small houses

From the balconies of which the most unusual female voice

Sounds like the sirens

Colorful, light from sundresses,

And thoughts are not simple like photographs on film

In the land of cheerful, carefree, drunken people, no one will bite their glass of bread crust,

But apparently now, and seen here

I'm dunking, I don't care about feelings

So if you suddenly have nothing to eat, in a hungry year, I will wait for you