Casa do Escritor - Bonsai

O templo mais sujo

O tempo aqui dentro não passa

Desvende o mundo

Escreva no papel que se amassa

Se amassem coisas

Certas, certo eu não existiria

Não escrevo linhas longas

Temas de danceterias

A casa do escritor, um

Laboratório pra disenteria

Dizem ter coragem pra fazer

Nenhum deles teria

Minhas paredes gritam

Lesmas deixam rastros

Colchão no chão

Televisão, dinheiro gasto

Beats do Devasto, trilha

Sonora no casulo

Onde crio tudo, logo

Deixo parte de mim no túmulo

Estão me procurando

Diariamente por coisas que fiz

Na minha cidade jovens

Destroem paredes com giz

Jesus é comunista punks

Sustentados por vó, infeliz

Com certeza

Essa vida eu nunca quis

O que você me diz

Esse mundo é magnífico

Me tranco faço rituais

Inferno astral eu fico

Vendo nudes escrevendo

Algo rude

Ouvindo Tchaikovsky

Dose de mango absolut

Quadros geométricos

Esculturas quebradas

Exposições de ilusões

Situações inusitadas

Eles rimam muito

E na verdade dizem nada

Todos são do crime

Mas no crime não são nada

Dentro da casa de um

Escritor, pequeno fica o mundo

Coisas limpas cheiram mal

O tema deseja o imundo

Foda-se a lírica

Posso rimar em mímica

Guardar as libras na conta da

Minha mãe, me diz

As Linhas são as melhores

Merdas que já fiz

As piores aconteceram

Quando fiz o que ela diz

Mas o escritor resiste

Seu apetite é matriz

Minha angústia na busca

Do que eu sempre quis

The dirtiest temple

The time inside does not pass

Uncover the world

Write on paper that gets crumpled

If you loved things

Right, right I wouldn't exist

I don't write long lines

Dance club themes

The writer's house, a

laboratory for dysentery

They say they have the courage to do

none of them would have

my walls scream

slugs leave traces

Mattress on the floor

Television, money spent

Beats from Devasto, track

Sound in the cocoon

Where I create everything, soon

I leave part of myself in the grave

They're looking for me

Daily for things I've done

In my city young people

Destroy walls with chalk

Jesus is communist punks

Supported by grandma, unhappy

For sure

This life I never wanted

What do you say

This world is magnificent

I lock myself in I do rituals

Astral hell I stay

selling nudes writing

something rude

listening to Tchaikovsky

Absolute mango dose

geometric frames

broken sculptures

Exhibitions of illusions

unusual situations

they rhyme a lot

And they actually say nothing

All are from the crime

But in crime they are nothing

Inside the house of one

Writer, small is the world

Clean things smell bad

The theme wants the unclean

fuck the lyric

I can rhyme in mime

Save the pounds in the account of

My mother tells me

The Lines are the best

shit i already did

The worst happened

When I did what she says

But the writer resists

His appetite is matrix

My anguish in the search

Than I always wanted