I feel a weight thats pulling me down,

But my reflex is to try to break out,

Nature gives fight or flight syndrome,

But my feet stay on the ground thats how Ive grown,

Bred to resist the gravity of anything thats fucking with me,

Survivalist instincts through my veins are pounding,

Transfused at birth by my urban surroundings.

Gravity wont allow me to fly,

It pulls me down, the pain, I wont cry,

Resistance and drive fueled by hunger,

What doesnt kill me makes me stronger.

I just cant let shit get to me,

Got to reflect back on what pop taught me,

To be your own man no matter what,

To never back down, and follow your gut,

Instinct, something he said that Id know,

Something that Id carry wherever I go,

He told me someday Id have to fight to be free,

And resist the weight of gravity.

Calloused hands wipe away tears,

Of the pain of a man broken by years,

A silent shot that nobody hears,

A smoking gun of our own fears,

My father worked all his life and for what,

Day in, day out, caught in a rut,

The pain of apathy, razor-sharp cutting,

But Ill make sure he doesnt die for nothing.

Я чувствую вес, который тянет меня вниз,

Но мой рефлекс - попытаться вырваться,

Природа дает синдром борьбы или бегства,

Но мои ноги остаются на земле, вот как я вырос,

Выведен, чтобы сопротивляться гравитации всего, что меня ебет,

Инстинкты выживания бьют по моим венам,

Переливается при рождении моим городским окружением.

Гравитация не позволит мне летать,

Меня тянет вниз, боль, я не буду плакать,

Сопротивление и драйв, подпитываемые голодом,

То, что меня не убивает, делает меня сильнее.

Я просто не могу позволить дерьму добраться до меня,

Надо подумать о том, чему меня научила поп-музыка,

Быть своим мужчиной несмотря ни на что,

Чтобы никогда не отступать и следовать своей интуиции,

Инстинкт, что-то, что он сказал, что я знаю,

Что-то, что я буду носить с собой, куда бы я ни пошел,

Он сказал мне, что однажды мне придется бороться за свободу,

И противостоять весу гравитации.

Мозолистые руки утирают слезы,

О боли человека, сломленного годами,

Бесшумный выстрел, которого никто не слышит,

Дымящийся пистолет наших собственных страхов,

Мой отец всю жизнь работал и для чего,

День за днем, попадая в колею,

Боль апатии, острая как бритва,

Но я прослежу, чтобы он не умер напрасно.