El tango - Binelli/Jairo/Cruz

¿Dónde estarán?

pregunta la elegía

De quienes ya no son, como si hubiera

Una región en que el Ayer, pudiera

Ser el Hoy, el Aún, y el Todavía

¿Dónde estarán?

(repito) el malevaje

Que fundó en polvorientos callejones

De tierra o en perdidas poblaciones

La secta del cuchillo y del coraje?

¿Dónde estarán aquellos que pasaron

Dejando a la epopeya un episodio

Una fábula al tiempo, y que sin odio

Lucro o pasión de amor se acuchillaron?

Los busco en su leyenda, en la postrera

Brasa que, a modo de una vaga rosa

Guarda algo de esa chusma valerosa

De Los Corrales y de Balvanera

¿Qué oscuros callejones o qué yermo

Del otro mundo habitará la dura

Sombra de aquel que era una sombra oscura

Muraña, ese cuchillo de Palermo?

¿Y ese Iberra fatal (de quien los santos

Se apiaden) que en un puente de la vía

Mató a su hermano, el Ñato, que debía

Más muertes que él, y así igualo los tantos?

Una mitología de puñales

Lentamente se anula en el olvido;

Una canción de gesta se ha perdido

Entre sórdidas noticias policiales

Hay otra brasa, otra candente rosa

De la ceniza que los guarda enteros;

Ahí están los soberbios cuchilleros

Y el peso de la daga silenciosa

Aunque la daga hostil o esa otra daga

El tiempo, los perdieron en el fango

Hoy, más allá del tiempo y de la aciaga

Muerte, esos muertos viven en el tango

En la música están, en el cordaje

De la terca guitarra trabajosa

Que trama en la milonga venturosa

La fiesta y la inocencia del coraje

Gira en el hueco la amarilla rueda

De caballos y leones, y oigo el eco

De esos tangos de Arolas y de Greco

Que yo he visto bailar en la vereda

En un instante que hoy emerge aislado

Sin antes ni después, contra el olvido

Y que tiene el sabor de lo perdido

De lo perdido y lo recuperado

En los acordes hay antiguas cosas:

El otro patio y la entrevista parra

(Detrás de las paredes recelosas

El Sur guarda un puñal y una guitarra.)

Esa ráfaga, el tango, esa diablura

Los atareados años desafía;

Hecho de polvo y tiempo, el hombre dura

Menos que la liviana melodía

Que solo es tiempo.

El Tango crea un turbio

Pasado irreal que de algún modo es cierto

El recuerdo imposible de haber muerto

Peleando, en una esquina del suburbio

Where are they?

ask the elegy

Of those who are no longer, as if there were

A region where Yesterday could

Being the Today, the Still, and the Still

Where are they?

(I repeat) the malevaje

That he founded in dusty alleys

From land or in lost towns

The sect of the knife and courage?

Where are those who passed

Leaving the epic an episode

A fable at the time, and that without hate

Profit or passion of love stabbed?

I look for them in their legend, in the last

Ember that, like a vague rose

Save some of that plucky rabble

From Los Corrales and Balvanera

What dark alleys or what wasteland

The other world will inhabit the hard

Shadow of the one who was a dark shadow

Muraña, that knife from Palermo?

And that fatal Iberra (of whom the saints

have mercy) that on a railway bridge

He killed his brother, el Ñato, who had to

More kills than him, and so do I even the scores?

A mythology of daggers

It slowly fades into oblivion;

A song of deed has been lost

Between sordid police news

There's another ember, another hot rose

From the ash that keeps them whole;

There are the superb cutlers

And the weight of the silent dagger

Although the hostile dagger or that other dagger

The time, they lost them in the mud

Today, beyond time and the fateful

Death, those dead live in tango

They are in the music, in the strings

Of the stubborn labored guitar

What plot in the milonga venturosa

The party and the innocence of courage

Spin the yellow wheel in the hole

Of horses and lions, and I hear the echo

Of those tangos by Arolas and Greco

That I have seen dance on the sidewalk

In an instant that today emerges isolated

Without before or after, against oblivion

And that has the taste of the lost

Of what was lost and what was recovered

In the chords there are old things:

The other patio and the grapevine interview

(Behind wary walls

The South keeps a dagger and a guitar.)

That burst, the tango, that mischief

The busy years defy;

Made of dust and time, man lasts

Less than the light melody

That it's just time.

The Tango creates a cloudy

Unreal past that is somehow true

The impossible memory of having died

Fighting, on a suburban street corner