Мотылек - Артём Лоик

Помню место, помню бабушки село,

где я завязываю детство в узелок,

где я расхаживаю грязный, как пират,

где я затягиваю узел, чтоб порвать.

Помню вокзал и помню нужный поворот

и пацаны собрались у моих ворот,

и я под рамой выезжаю без седла,

и уезжаю… уезжаю без следа.

Я помню поле, помню неуклюжий холм,

где я ищу сухие ветки будто Холмс,

а верный Ватсон разжигает наш огонь,

и мы бросаем ветки и кричим, — ого!

А после я увижу мотылька мельком

и поднимусь и побегу за мотыльком,

и с дикой радостью поймаю налегке,

и не пойму, что раздавил его в руке.

А мотылек летел,

наверное к реке

и вовсе не хотел,

закончиться в руке.

А мотылек порхал

красиво и легко,

но хлопнула рука

и хрустнуло крыло.

Я помню место, помню свой вчерашний день,

где я завязываю со стихами, где

назавтра снова, как обычно развяжусь

и выпью слово, его рифмой закушу.

Помню дела, помню обязанности, но

я снова буду тарабанить за стеной,

зная, что в общем-то стены нет и следа,

что я создал ее в себе и для себя.

Но мне плевать, как и на вечный местный хор,

мне нужно только отыскать проклятый холм!

И развести, как говорится, свой огонь,

и полететь, и стать счастливым мотыльком!

Но не получится, всем силам вопреки,

нет ни огня того, меня того, руки…

Я осознал в особый день своей строкой,

что это я раздавлен был своей рукой.

А мотылек летел,

наверное к реке

и вовсе не хотел,

закончиться в руке.

А мотылек порхал

красиво и легко,

но хлопнула рука

и хрустнуло крыло.

I remember the place, I remember my grandmother's village,

where I tie childhood in a knot,

where I walk dirty like a pirate

where I tighten the knot to break.

I remember the station and I remember the right turn

and the boys gathered at my gate,

and I ride bareback under the frame,

and leaving ... leaving without a trace.

I remember the field, I remember the clumsy hill

where I look for dry branches like Holmes,

and faithful Watson kindles our fire,

and we throw branches and shout, - wow!

And then I'll catch a glimpse of a moth

and I will rise and run after the moth,

and with wild joy I will catch light,

and I don’t understand that I crushed it in my hand.

And the moth flew

probably to the river

and didn't want to

end up in your hand.

And the moth fluttered

nice and easy

but the hand clapped

and the wing crackled.

I remember the place, I remember my yesterday

where I tie with verses, where

tomorrow again, as usual, untie

and I'll drink a word, I'll eat it with a rhyme.

I remember things, I remember duties, but

I will again rattle behind the wall,

knowing that in general there is no wall,

that I created it in myself and for myself.

But I don't care, like the eternal local choir,

I just need to find the damned hill!

And make your fire, as they say,

and fly, and become a happy moth!

But it won't work, against all odds,

there is no fire of that, me of that, hands ...

I realized on a special day with my line,

that it was I who was crushed by my own hand.

And the moth flew

probably to the river

and didn't want to

end up in your hand.

And the moth fluttered

nice and easy

but the hand clapped

and the wing crackled.