Le mal - Arthur Rimbaud

Le mal

Arthur Rimbaud

Tandis que les crachats rouges de la mitraille

Sifflent tout le jour par l’infini du ciel bleu;

Qu'écarlates ou verts, près du Roi qui les raille,

Croulent les bataillons en masse dans le feu;

Tandis qu’une folie épouvantable broie

Et fait de cent milliers d’hommes un tas fumant;

— Pauvres morts!

dans l'été, dans l’herbe, dans ta joie,

Nature!

ô toi qui fis ces hommes saintement…

— Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassées

Des autels, à l’encens, aux grands calices d’or;

Qui dans le bercement des hosannah s’endort,

Et se réveille, quand des mères, ramassées

Dans l’angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir,

Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir!

Arthur Rimbaud

The evil

Arthur Rimbaud

While the red spit of grapeshot

Whistle all day through the infinity of the blue sky;

Whether scarlet or green, near the King who taunts them,

The battalions crumble en masse in the fire;

While a dreadful madness crushes

And made a hundred thousand men a smoking heap;

"Poor dead!

in the summer, in the grass, in your joy,

Nature!

O you who made these men holy...

— There is a God, who laughs at damask tablecloths

Altars, with incense, with great chalices of gold;

Who in the rocking of the hosannah falls asleep,

And wake up, when mothers, picked up

In anguish, and weeping under their old black caps,

Give him a big penny tied in their handkerchief!

Arthur Rimbaud