Faites-nous des chansons - Anne Sylvestre

Oui, faites-nous des chansons

Et faites-nous-les belles

Oui, faites-nous des chansons

Nous les fredonnerons

Oui, faites-nous des chansons

Pour nous donner des ailes

Oui, faites-nous des chansons

Nous nous envolerons

Si vous vous envolez, braves gens

Z’aurez bien de la chance

Z’en aurez pas pour votre argent

Pas pour votre espérance

Arrive que le chansonneur

Ait plus rien dans les poches

Plus une miette de bonheur

Plus une simple croche

Arrive que le rimailleur

Las de se faire entendre ailleurs

Reste dedans sa chambre

Le cœur en plein décembre

Et que le musicaillon

Bouffe le bois de ses crayons

Déserté par les notes

Les yeux remplis de flotte

C’est pas moi qui vous vendrai du «trou la, trou la lère»

C’est pas moi qui vous vendrai du vent

Si c’est ça qu’il vous fallait, du «trou la, trou la lère»

Si c’est ça, fallait le dire avant

Oui, faites-nous des chansons

Et faites-nous-les tendres

Oui, faites-nous des chansons

Et nous les aimerons

Oui, faites-nous des chansons

Qui soient douces à entendre

Oui, faites-nous des chansons

Et nous les rêverons

Si vous voulez rêver, braves gens

Ça sera pas facile

Le rêve a pris la clé des champs

Il a quitté la ville

Arrive que le chansonneur

Aimerait bien se taire

Et planquer son petit malheur

Sous deux poignées de terre

Arrive que le scribouilleux

Puisse rien écrire de mieux

Qu' sa chandelle soit morte

Frappez pas à sa porte

Arrive que le musicard

Ait quelques bateaux de retard

Que ses soupirs débordent

Qu’il ait cassé ses cordes

C’est pas moi qui vous vendrai du «trou la, trou la lère»

C’est pas moi qui vous vendrai du vent

Si c’est ça qu’il vous fallait, du «trou la, trou la lère»

Si c’est ça, fallait le dire avant

Oui, faites-nous des chansons

Et faites-nous-les drôles

Oui, faites-nous des chansons

Nous nous épanouirons

Oui, faites-nous des chansons

Que le rire nous frôle

Oui, faites-nous des chansons

Nous les achèterons

Bien si vous rigolez, braves gens

Ça sera la surprise

Faudrait pas tricoter longtemps

Votre matière grise

Arrive que le chansonneur

Ait pour vous trop d’estime

Pour viser plus bas que le cœur

En-dessous de la rime

Arrive que le paroleux

Plutôt que de se vendre au mieux

Préfère encore se taire

Le cul posé par terre

Et que le pauvre écosse-notes

Plutôt que de baisser culotte

Reste dans sa cuisine

À gratter en sourdine

C’est pas moi qui vous vendrai du «trou la, trou la lère»

C’est pas moi qui vous vendrai du vent

Si c’est ça qu’il vous fallait, du «trou la, trou la lère»

Si c’est ça, fallait le dire avant

Yes, make us songs

And make us beautiful

Yes, make us songs

We'll hum them

Yes, make us songs

To give us wings

Yes, make us songs

We will fly away

If you fly away, good people

You'll be lucky

You won't get your money's worth

Not for your hope

Happens that the singer

Have nothing left in your pockets

No more a crumb of happiness

Plus a single eighth note

Happens that the riddler

Tired of being heard elsewhere

Stay in his room

Heart in December

And the musician

Eat the wood of his pencils

Deserted by the notes

Eyes filled with float

It's not me who will sell you "trou la, trou la lère"

I won't sell you wind

If that's what you needed, some "trou la, trou la lère"

If so, should have said it before

Yes, make us songs

And make them tender to us

Yes, make us songs

And we will love them

Yes, make us songs

Which are sweet to hear

Yes, make us songs

And we will dream them

If you want to dream, good people

It won't be easy

The dream has taken the key to the fields

He left town

Happens that the singer

Would like to shut up

And stash his little misfortune

Under two handfuls of earth

Happens that the scribbler

Can't write anything better

That his candle is dead

Don't knock on his door

Comes the musician

Be a few boats late

Let her sighs overflow

That he broke his strings

It's not me who will sell you "trou la, trou la lère"

I won't sell you wind

If that's what you needed, some "trou la, trou la lère"

If so, should have said it before

Yes, make us songs

And make them funny

Yes, make us songs

We will flourish

Yes, make us songs

Let the laughter brush against us

Yes, make us songs

We will buy them

Fine if you're kidding, good people

It will be a surprise

Shouldn't knit for long

Your gray matter

Happens that the singer

Have too much esteem for you

To aim lower than the heart

Below the rhyme

Happens that the talker

Rather than selling at best

Still prefer to be silent

Ass on the ground

And let the poor Scotch-notes

Rather than lowering panties

Stay in his kitchen

Muted Scratch

It's not me who will sell you "trou la, trou la lère"

I won't sell you wind

If that's what you needed, some "trou la, trou la lère"

If so, should have said it before