This is a story, some kind of a story

this is a story about about a boy and girl,

a girl and a boy, a boy.

(), only fighting.

that some boy in the dark while he learned to evolve

inverted crystal mountain kind of a story.

this is a story

man, about the serifs and ciphers that the scholars deciphered

translations of sanskrit

just as my handwritten story.

this is a story

where the singers begin to appear

in the spaces between all the dashes and braces

in the mothbitten story — of getting left behind.

this is a story

some kind of a story.

with the pages distressed sins you held to your chest,

they were mangled and dog eared, while the rest were just mangy and gory.

this is a story about the memory of water

translating the sound of the traffic.

remember the traffic?

it’s making you carsick all along southfield freeway.

and translating mistakes and the trees were mistaken

and the trees for the woods and the sound of the trash

for the sound of the blowing leaves along the southfield freeway.

my name is a blackbird, this is a two tone.

feathers are warm in molasses,

twisting the words from the solids to gases.

now i don’t have worry (of making it)

it’s so unclear.

am i dead or am i dying

or am i simply tired of crying?

my name is a blackbird, this is a two tone.

feathers are warm in molasses,

twisting the words from the solids to gases.

now i don’t have worry (of making it)

it’s so unclear.

am i dead or am i dying

or am i simply tired of crying?

my name is a blackbird.

Это история, какая-то история

это история о мальчике и девочке,

девочка и мальчик, мальчик.

(), только боевые действия.

что какой-то мальчик в темноте, пока он учился развиваться

перевернутая хрустальная гора своего рода история.

это история

человек, о засечках и шифрах, которые расшифровали ученые

переводы санскрита

так же, как моя рукописная история.

это история

где начинают появляться певцы

в промежутках между всеми тире и фигурными скобками

в укушенной молью истории — о том, чтобы остаться позади.

это история

какая-то история.

со страницами огорченных грехов, которые вы прижимали к груди,

они были изуродованы и заколоты, а остальные были просто облезлые и залитые кровью.

это история о памяти воды

перевод звука дорожного движения.

помните трафик?

тебя тошнит по всей автостраде Саутфилд.

и переводя ошибки и деревья ошибались

и деревья для леса и звук мусора

для звука дуновения листьев вдоль автострады Саутфилд.

меня зовут черный дрозд, это двухцветный звук.

перья теплые в патоке,

перекручивая слова от твердых тел к газам.

теперь я не беспокоюсь (о том, чтобы сделать это)

это так непонятно.

я умер или я умираю

или я просто устала плакать?

меня зовут черный дрозд, это двухцветный звук.

перья теплые в патоке,

перекручивая слова от твердых тел к газам.

теперь я не беспокоюсь (о том, чтобы сделать это)

это так непонятно.

я умер или я умираю

или я просто устала плакать?

меня зовут черный дрозд.