Die Hundertjährige - André Heller

Und sie trägt Kirschen auf dem Hut, die Alte

Um einen Sommer zu beschwör'n

Denn nach August kommt vielleicht Frost

Und mit ihm hoher Besuch

Der wirft sein angstschwarzes Tuch

Und sie will leben tausend Jahr'

Denn hundert war’n wie eines war

Und jeder Tag und jede Nacht

Die sind woraus man Wunder macht

Wenn man sie bittet, dann erzählt die Alte

Wie das vor’m Ersten Weltkrieg war —

So zwischen Untergang und Walzer

Die Übersiedlung nach Prag

Pauls großer Handelsvertrag

Dann Konkurs und alles aus

Doch Vater schenkte ihr ein Haus

Und rettete den Schwiegersohn

Mit zweimal einer Million

Und damals war nicht Inflation, so sagt sie

Ein Schwiegersohn, der galt als Sohn

Im Traum verwandelt sie sich oft, die Alte

In eine Amsel aus Stanniol

An einem roten Firmament

Und sie erkennt dann von fern

Ihr eigenes Sterben als Stern

Doch sie will leben tausend Jahr'

Denn hundert war’n wie eines war

Und jeder Tag und jede Nacht

Die sind woraus man Wunder macht

Und sie trägt Kirschen auf dem Hut, die Alte

Um einen Sommer zu beschwör'n

And she wears cherries on her hat, the old woman

To conjure up a summer

Because after August there might be a frost

And with him an important visitor

He throws his fear-black cloth

And she wants to live a thousand years

Because a hundred were like one

And every day and every night

They are what miracles are made of

If you ask her, the old woman will tell you

How it was before the First World War —

So between the sinking and the waltz

Moving to Prague

Paul's Great Commercial Contract

Then bankruptcy and all over

But father gave her a house

And saved the son-in-law

With twice a million

And then there wasn't inflation, she says

A son-in-law was considered a son

In dreams she often transforms, the old woman

Into a blackbird made of tinfoil

In a red firmament

And then she recognizes from afar

Your own dying as a star

But she wants to live a thousand years

Because a hundred were like one

And every day and every night

They are what miracles are made of

And she wears cherries on her hat, the old woman

To conjure up a summer