Мне 20 лет - Александр Васильев

Всеобщая серость при нашем-то уровне, росли вроде умными, выросли дурнями

Мундиры напялили, стаканы наполнили, едва захмелев, протрезвели, и поняли

Что вот она жизнь, а податься в ней некуда, есть соцреализм, порожденье

совдепово

Кому пировать у стола ненасытного, кому вековать у корыта разбитого.

Да бог с ним, плевать я хотел на их месиво покуда мне голодно, значит,

мне весело

Вся боль впереди — расступись, голь халявая, эх, рваные джинсы, карманы дырявые.

Махнуть, что ль куда, все на мне, что не собрано страна велика, шофера — люди

добрые

И жить от песни к стакану, от стакана — да к песне, ты спросишь — чего не

сидится на месте мне.

Нет, я мог бы найти себе толстую женщину, хозяйку, работницу, секс-бомбу — на

меньшее

Я не согласен, да никто не подпишется и славно — одному мне куда легче дышится.

Поэты деревни гребут жар руками городские — по трупам несут свое знамя

Есть третьи — но эти больные и нервные им всем уготована stairway to heaven.

А что до меня — так я не тот, и не этот, меня вообще очень сложно причислить к

поэтам.

Озорница-певунья моя, умница-крестница, я не жилец в этом доме, но ты моя

лестница.

Ты шлюха вокзальная, святая кормилица, живая вода, беспощадная виселица

Ста ртами заплевана, роза пурпурная, да не ты ль родила меня, мать

шестиструнная.

Я только с тобой еще что-то да значу дешевый подарок, дорогая подачка

На струнах подвешенный, на грифе распятый, с тобою меняю я свой третий десяток.

General dullness at our level, grew up like smart, grew up fools

They put on uniforms, filled glasses, barely drunk, sobered up, and understood

That this is life, but there is nowhere to go in it, there is social realism, a product of

sovdepovo

Who feasts at the table of the insatiable, who ages at the broken trough.

God bless him, I didn’t care about their mess as long as I was hungry, which means

I have fun

All the pain is ahead - part, freebie, oh, torn jeans, holey pockets.

Wave, whatever, everything is on me, what is not collected, the country is great, the drivers are people

kind

And live from a song to a glass, from a glass - yes to a song, you ask - why not

sits in my place.

No, I could find myself a fat woman, a mistress, a worker, a sex bomb - on

lesser

I do not agree, but no one will sign and it's nice - I breathe much easier alone.

Poets of the village row the heat with the hands of the city - they carry their banner over the corpses

There are still others - but these are sick and nervous, they all have a stairway to heaven.

As for me, I'm not that one, and not this one, it's generally very difficult to classify me as a

poets.

My mischievous songstress, clever goddaughter, I am not a tenant in this house, but you are mine

stairs.

You are a station whore, a holy nurse, living water, a merciless gallows

A hundred mouths spit, a purple rose, didn't you give birth to me, mother

six-string.

I'm only with you, yes, I mean something cheap gift, expensive handout

Suspended on the strings, crucified on the fretboard, with you I change my third decade.